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que quieren de nosotros los otros.


quiero tomarme un tren.Y solo empezo la mañana.

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se murio un blogger, y nos quedamos de duelo, al menos un rato, pero de verdad.


redes sociales.¿que garcha es eso??? En el laburo siempre se llenan la boca con el topico del laburo en red. Y llaman asi a numeros en las agendas de telefono personales que sirven a la bizarra tarea de llamar para encajarle algo,que uno no quiere hacer, a otro, la mas de las veces. Es que a veces me siento desalentada, con el aura sucia.
No obstante aca (digo aca, en los blogues) existe algo que mas que red social, me gusta pensarla como una telaraña libidinal, de afecto,  que consiste en pensar en alguien, en desearle solo cosas buenas a alguien que no conociste, pero desearselas de puro corazon, desde la tripa. Por ej. que Surito se mejore, cuando te dabas cuenta, por lo que escribia, que debia sentirse mal. Ayer lei que  murio  en febrero, su familia dejo un post en el Blog el rincon de los no interpretados  Ni siquiera sabia que se llamaba Ariel, y no obstante me embargo una vaga desazon.Yo sabia que estaba enfermo,el hablaba de cancer y de medicos, de la adversion a los psicologos. y tal vez de fatiga.Y un dia no escribio mas.
Surito forma parte de coro de  voces cotidianas de personas que no conozco ni de cara, pero que tienen una existencia solida, gente que me acompaña  que de alguna manera forma parte de mi, porque me identifico con ellas, porque el Yo es un cementerio decia Masota- donde estan todos los que han partido (por la muerte, o porque simplemente se fueron  de nosotros )y nos han dejado una marca.
Surito: no se si hay un lugar donde esta tu alma. Si se que tu partida no es una necrologica entre miles, se que me concierne,sin conocerte, te recuerdo,  Entonces como si fuera una flor en la tierra que te cubre, te dedico mi cancion triste, la de los momentos malos.Para tu bien, o acaso, solo para el mio.
http://www.goear.com/files/external.swf?file=018cb98

argentina

Apareciste, te hicimos el aguante y aca estas para quedarte.


en el  el blog de mery vi este video de Carlos Barragan, y no hay nada que hacer, los artistas lo dicen por nosotros.Yo vi esas presencias en esas caras nuevas, en los pibitos, en los nietos de nosotros,
Gracias por la alegria Barragan de recordarnos,eso que sabemos,  que la espera tuvo sentido.
Los aparecidos me acompañan. Mujer de pocas convicciones, de ahi nadie me mueve.

textos de otros

La brecha generacional, mi joven amigo cordobes, el salmon rosado y el precio de los libros.,.


Hay un pibe que lee mi blog, y yo leo el de él. Le hago chistes de vieja, porque tiene la edad de mi hijo menor, pero como no es mi hijo, no le parezco tan ignorante. A los hijos uno siempre le parece un tanto ignorante, o desubicada.Julian mi hijo esta entre tomarme el pelo y desesperarse por mi impericia para todo (segun el). ¿mamá ¿no entendes, cuando vas a aprender, dice mientras me enchufa el dvd, me ayuda a pasar fotos de una carpeta a otra,etc?: Si le habré lavado el culo, pero eso no importa, el tipo cree que yo no se ni limpiarme los mocos. Es la brecha generacional, pero entre los blogueros creo que todos tenemos la edad de lo que pensamos. (quiza me equivoco) cosa indeseable entre padres e hijos, por otra parte, Dios me libre.
El pibe del blog se llama Javier y su blog es es mas simple de lo que parece.
Hoy me ha convencido de comprar un libro, sin siquiera proponerselo.
Y mire que uno ha leido recomendaciones y reseñas de libros eh??? A veces, la eleccion del pequeño fragmento es clave para que uno vaya a la libreria y desembolse los cuarenta o cincuenta mangos que cuesta hoy un broli, en vez de comprarse un filet de salmon rosado, hacer una salsa tartara y darse un banquete. Ud. dira: se puede bajar por internet. Pero hay libros que uno quiere tener. Tener ese objeto, mirarle la contratapa, ojearlo en el bar mientras se toma su cortado con leche fria. Pensar en el libro:
¿quien piensa en un archivo de texto? Nadie.
Yo le escribi hace meses  porque la descripcion de su perfil coincidia exactamente y sin que el lo supiera con un cuento de esos libritos de 9 pesos de pagina 12, el segundo, que le preste a mi hermano y su perro se lo comio.(estos perros caros que comen libros!!).(Ewan Mc. Gregor???? no tengo el libro.) y de ahi nos oteamos los blogs, siempre.
Entonces encontre hoy este parrafo asombroso, limpio,hermoso de una novela que mil veces vi recomendada, y nunca pense en comprar  y sin embargo llevo mis cincuenta pesos para comprarla a la vuelta del trabajo. Efectos colaterales del bloguerio.
Gracias pibe. Cuidate.
(tomas eloy martinez: la novela de Perón./ Que no es una novedad??? si queres novedad comprate el ultimo de stamateas!!!)

Todo ser, por vulgar que sea, por convencional que resulte su naturaleza, incurre alguna vez en una conducta imprevisible: una conducta que, al violentar el ser, también lo revela. Todos creemos saber quiénes somos. Ninguno de nosotros es capaz de adivinar lo que realmente hará. Pues lo que hacemos, aún contrariando la voluntad aparente de nuestra conciencia, es en definitiva lo que realmente somos. Somos, pues, lo que hacemos, más que lo que pensamos o decimos. De ahí que Cámpora está observando sus actos con asombro, para ver si se reconoce en ellos”.
“El error de la filosofía consiste en explicar al hombre a través de lo que piensa o percibe. El hombre es lo que es: es el tortuoso y laberíntico impulso que lo induce a dibujar una vida que rara vez se parece a su proyecto de vida. Sólo viviendo nos conocemos. La vida nos delata”. (…)

textos de otros

porque Stephen King me parece un escritor de puta madre. It


En el año 82, 83 (no habia nacido mi hija) yo estudiaba psicoanalisis con una mina que envidiaba como el guapo joven en Hombre de la Esquina Rosada. Le hubiera copiado hasta la forma de escupir, si me hubiera salido: Ella creia en mi. Y me prestaba libros. Yo era muy joven y creia que ella sabia.
Con el tiempo y con el hecho simple de crecer, la destronè sin violencia, sin culpa, y sin remordimientos.
Cayo, simplemente.
Con todas las menospreciaciones del caso me nombro por primera vez a Stephen King, el chico de Maine. Nunca habia sabido de el, ni de sus largos y frecuentes libros.. La hora del vampiro  vino a mis manos junto con copias mecanografiadas de un seminario de lacan, que fue leido sin pena ni gloria.
Recuerdo estar en mi casa sola (habia luna llena) y quedarme en la cama con muchas ganas de piyar.El baño quedaba cruzando el patio, yo estaba aterrorizada por la letra de king y sus vampiros niños encerrados en una heladera en un deposito de chatarra. Sus vampiros que golpeaban la ventana para entrar y otros niños que con sus soldaditos hacian cruces para que huyeran de las ventanas. Mi amor fue para siempre.
Aca, un fragmento de It, quiza no el mejor,pero que estaba digitalizado. Porque el hombre es popular, escribe bien, y a mi me da miedo, aun.
Un consejo, los libros mejores son los mas viejos, y no me vengan con que vieron las peliculas..No le llegan a la uña del dedo gordo del pie.

En alguna parte del interior de la boca de tormenta, que ya estaba casi colmada por el agua (“No podía haber nadie allí dentro”, declararía más tarde el comisario del condado a un periodista del News de Derry con frustración indescriptible; nadie habría resistido aquella corriente brutal), el barquito de George siguió su veloz marcha por aquellas cámaras tenebrosas y por los largos corredores de cemento en los que el agua rugía y repicaba. Durante un rato corrió paralelo a un pollo muerto que flotaba con sus amarillentas patas apuntadas hacia el techo chorreante; luego, en alguna confluencia al este de la ciudad, el pollo fue arrastrado hacia la izquierda mientras el barquito de George seguía en línea recta.

   Una hora después, mientras a la madre de George le administraban una dosis de sedantes en la sala de guardia del hospital y mientras Bill el Tartaja –aturdido, pálido y silencioso en su cama– escuchaba los ásperos sollozos de su padre en la sala donde la madre había estado tocando Para Elisa, el barquito salió por un tubo de cemento como una bala por la boca de un revólver y navegó a toda velocidad por una zanja hasta un arroyuelo. Cuando se incorporó al hirviente y henchido río Penobscot, veinte minutos después, en el cielo empezaban a asomar los primeros claros de azul. La tormenta había pasado.
   El barquito se tambaleaba y se sumergía y a veces se llenaba de agua, pero no se hundió; los dos hermanos lo habían impermeabilizado bien. No sé dónde acabó por naufragar, si alguna vez lo hizo. Tal vez llegó al mar y allí navega eternamente como los barcos mágicos de los cuentos. Sólo sé que aún estaba a flote en el seno de la inundación cuando franqueó los límites de Derry, Maine. Y allí abandonó esta historia para siempre.
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maravillosas peliculas. Bogdanovich, Peter


En la foto Cybill Shepperd y Jeff Bridget cuando eran pendejos. Es del 71. Yo veia mucho cine entonces, pero  no “este” cine. Y leyendo una novela de King, para mi, olvidable (y eso que amo al rey) me encontre con que estaba todo el tiempo escandida por la referencia al sonido e imagenes de esta cinta
Casas mas, casa menos Anarene puede quedar en cualquier lado, porque lo desertico es tambien un estado del alma. Ahí es una geografía maldita.
Mierda ve mierda quiere, dicen de mi los que me malentienden. Entonces me la baje del torrent y me parecio rara y bella y lenta y hermosa e inolvidable y me hubiera gustado verla a los 13 y  temgo la conviccion de que me hubiera roto la cabeza y dado retortijones.
No conozco las palabras que deben usarse para hablar de sus encuadres, de su sonido especial del viento pasando por el medio de la nada, de su musica country machacando hasta el hartazgo, hasta que de tan falta de sentido empieza a tener sentido.
Es para que pisen el palito engomado y les agarre ganas de afanarsela del ciber espacio, que para ese acto canalla alguien en algun lugar del mundo las uplodeó para ustedes, mes amis.
Esa persona creia en La Ultima Pelicula
Ya dije que es en blanco y negro, lenta y hermosa como ser acariciado por alguien que va a partir para siempre jamas. Y te da algo en la panza, ves en la pantalla  la edad en que todo puede ser o nada puede ser. Y a mi me la recomendó Stephen King, para eso escribio su  argumento postaccidente de la Historia de Lisey, que no le llega ni a las pantorrillas al standard de La tienda de los deseos malignos, o para ser mas popular, La hora del Vampiro.
Quiero decir, para que vos veas La ultima Pelicula.

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CENSURA EN CHINA


E vero, mi hermano no podia abrir mi blog en Shangai ni en Beijing. La censura existe, mi amor.
¿que filtro advertirá contenido de dudosa reputación en no soy lo que deberia??? Creo haber escuchado de kilombetes de Google por la censura china. La unica lástima es que no debe tratarse de librepensamientovolando, sino simplemente de negocios.
 La unica lastima es que el hilo de tanza entre mi hermano y yo via blog estaba cortado por el cono de silencio de maxwell smart chino. Entre otras millones de cosas absolutamente mas relevantes para el universo, pero no para mi.
Otro asunto chino ¿como llaman los chinos a los occidentales? Narigones. ¿Ud. lo puede creer? Ellos son ojos rasgados y nosotros los narigones.