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indigenas en el orbe conurbano. El caso de la plaza de Lanùs.

 Mi ciudad es enorme y tiene una plaza que no sirve para que  la gente se encuentre, se cruce, se acompañe, pero igual lo hace. No es una plaza para enamorarse, ni para mirar el cielo. Sede del punga, el vendedor de pañuelos descartables, adornada con  pilas de chipa (chi-pa,chi-pa)para la venta -el fuego mata todo-, la gente que viene del tren, que va para Fiorito, para todos los fondos, porque sin duda la plaza que está en la estación  y que alguno alguna vez nombro Belgrano (nadie debe saber que la plaza de la estacion lanus se llama belgrano), con placa de la Correpi a sus pies, y a la noche cotillon luminoso, pulseritas que pulsan, unas  luciernagas acaso y entonces los que trabajamos corremos apurados, simulamos que alguien nos espera en casa. A esta hora y a todas las horas las mujeres, todas,  llevan bolsas, inclusive la que firma. Con cosas como carne barata, queso portsalut, ajolimones, la promesa del guiso familiar..
Mi ciudad tiene una plaza con locos alucinados que gritan la biblia, “”””arrepentios que de vosotros sera el reino de la luz (y jesus nos mira desde arriba y creo que sonrie), y con indigenas, bolitas digo yo de entre casa, pero sin desprecio alguno, los rasgos de la etnia del orgullo de quechua o coya, que se yo de que estoy hablando, del Oro del potosi, de los caminos de montañas, tan lejos, tan lejos.
Los hermanos latinoamericanos o indios, o bolitas o gente como yo, de esa que se gana la vida a como le da el pellejo,  el año pasado lucian  tocas de plumas como si fueran cheyenes o pieles rojas. Se lo juro por esta. Nada se de las tocas de la gente del noroeste, de los dueños de las montañas y de los secretos que guardan las montañas, pero esos enormes atos de plumas enloqueciendo las cabezas no sonaban muy autenticas, casi como un billete de un peso con cincuenta. Dios me perdone si la ignorancia habla por medio de este teclado.
Los hermanos indigenas tocan instrumentos este año sin plumas en la cabeza, vestidos de negro con poncho negro (no son los alegres colores de las montañas de los siete colores, los colores que rezuman las plantas), dulces instrumentos de viento, juraria que son de caña, y suenan perfectamente y muy fuerte, tapando a los evangelicos enloquecidos, a las lineas de colectivos que van a los fondos, a los vendedores de chipa y de porquerias de feriante que inundan como en una pesadilla la plaza de esta ciudad horrible donde vivo, esta ciudad que es como un organo de mi cuerpo,  respiro por ella.
Esos instrumentos de viento estan acompañados por pistas de otros instrumentos y microfonos donde tocar el viento de las flautas o quenas o como se llamen. No se conforman con tocar “el condor pasa” o cosa asi. No, ellos tocan cualquier cosa y al final de todo, de que pureza puedo hablar si seguro son mas bonaerenses que el puente de la noria, si seguro solo portan el color del oro por los genes en su cara y esas plumas tienen etiquetas made in china y al final hoy estaban tocando Los sonidos del silencio.
http://www.goear.com/files/external.swf?file=9ee5380
dale, dale, no seas vago, pone la musica, porque con musica se va a entender mejor lo que te quiero contar, y de paso me lees.
Entonces estaban los indigenas con la piel del oro y todo el corso, los vendedores de chipa, de pañuelos descartable, los miles de personas que tomamos nuestro colectivo para el fondo, los que venimos en el tren, las mujeres con nuestras bolsas del super o de negocio de las gangas, todo el equilibrio conurbano en el aire.
y tocan Los sonidos del Silencio y a mi me parece ver a Benjamin (un Dustin Hoffman joven) metiendose en la pileta con su nuevo traje de buzo -claro, El Graduado, pero yo soy Benjamin, suena Los sonidos del silencio y la plaza es la pileta y cada vez me hundo mas en esa coreografia falsa del mediodia en el conurbano.
se me vuelve todo irreal, soy Benjamin hundida en la piscina,, vestida de buzo

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si un arbol cae en el bosque y nadie lo escucha no hay sonido.Comentame que me gusta

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