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9 de julio, aprovechemos, como cuando eramos chicos a tener consciente la Patria.

tan pensamiento abstracto, La Patria, ¿que es eso? El Estado, el gobierno, la Naciòn, ¿donde esta la patria, padre de todos nosotros, que nos cobija y nos expulsa? La Patria que permanece entre las batallas, los vaciamientos, las primaveras (alfonsinistas, camporistas), las revoluciones fallidas, los presidentes de mierda y los otros, los que nos gustan y nos hacen sentir un poco patriotas. Pero la patria esta alli siempre, permanece en las buenas y en las malas, y en boca de cualquiera. Joker de mazo de cartas se la usa como un comodín. La patria de la que hablaban los milicos cuando desenvainaban la espada o las ametralladoras o vaya a saber que armas usan y ni me importa saberlo: la patria de los caidos en nombre de y de los excombatientes y de los niños de jardin de infante, flasheados por las camaras digitales de padres veinteañeros. La patria como un rencor, como un amor desesperado y tal vez para algunos, como un buen negocio.
Ay la patria de la derecha y de la izquierda y de los dos demonios, de tirios y troyanos. La que se esconde en los vientos (zonda, el viento del este que es duro como peste y el norte que pone a la gente loca) La patria que viene en los rios marrones que bajan (los rios bajan) hasta dar en la mar.
La patria de la patagonia, la de la villa miseria, la patria sideral de la noche llena de estrellas.
La de los traidos, la de los verdugos y los martires.
Esa que te abraza como una mantilla de madre en algun momento, quiza cuando escuchas un tango porque somos todos tan argentinos en el exterior y nos creemos gardel cantando que està anclado en Paris.
Ay patria mia.
La patria del locro, la de los parcos habitantes del altiplano, la de los gringos que vinieron y se quedaron, la de los gauchos judios, la de los indios que en nombre de la patria fueron el Desierto.
La patria del solo y del que regó la tierra de hijos.
La patria de la bandera en la cancha, la del gendarme la que iza en la soledad, la de la escarapela-vincha y gorro en la av 9 de julio
La patria mia.
Argentina.
La patria del que muere boqueando, pidiendo por sus hijos o tal vez por su madre. La del traidor que dice al matar por plata Viva la Patria.
La patria esa ficciòn que toma tantas caras como hijos tiene, tantos escenarios -los siete climas- que en la boca de cada uno quiere decir algo distinto.

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si un arbol cae en el bosque y nadie lo escucha no hay sonido.Comentame que me gusta

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