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el censo: y dos poemas;El primero, un poema setentoso con militares y el segundo, un poema peronista con Kirchner subiendo al cielo

Un dia vino Enrique y me entregó un poema sobre el dia del Censo, día en que  quedó soldada la palabra censo a la palabra muerte. La muerte de Nestor Kirchner.

Y ese dia yo me acordé de otro Censo, en los setenta, cuando gobernaban Ongania o Levinston, cualquiera de los dos joyitas de la abuela. Mejor dicho, me acordè de un poema del censo, escrito por Marcucci, Carlos.

No se porque me acuerdo de los poemas que leia los 13 años. Se ve que a esa edad la poesía es una cosa cojunuda, formadora, que se yo: una cosa seria.

Entonces los dos poemas de censistas separados por cuarenta años de Historia Argentina

El censista: Carlos Marcucci/Octubre de l970

 Resulta que a esta altura de la vida me sorprenden
comprando primaveras a los ladrones
Fomentando el hurto del invierno
Plantando un arbolito en Comodoro
Arrancando de cuajo todos los edificios que tengan
 mas de un piso
Inventando asuntos complicados que al final resultan
 tan simples como el
Cúmulo homogéneo de la arena
Como el agua salada
Como el sol a las diez de la mañana
Resulta que viene algún censista y me sorprende amplificando gritos
Diciéndole pavadas a la vida
Alguna cosa
Un simple comentario para no sentirme moribundo como el ocio
Resulta que en general, cuando le hablo a la vida, le hablo en secreto
Le soplo al oído el testamento de otro
Le indico que verifique si hay suficiente aire para prestar aliento a los que amo
Y aparece el censista preguntando
Y yo lo miro
¿Ocupación?
Ama de casa y empleado, padre y madre, amigo y tutor y encargado de mis hijos
Poeta a las cansadas, a veces humorista, vivimos en esta pieza
¿Todos juntos?
Si, somos miles, le digo (Un millón de esquimales, un millón de astronautas, un
 montón de gente, miles de puntos luminosos – como un pueblo – le digo esto y grito)
Salgo corriendo
Le planto la renuncia a mi jefe
Dejo que la comida se me queme en el horno
Que la contabilidad se descalabre
Que el censista no sepa cuántos somos
Hay tanto trámite importante que cumplir en primavera
Por ejemplo, confundir al militar que nos gobierna, que se crea que somos muy pocos
Y que estamos totalmente de acuerdo con su cara.

CRISTINA VENCE Ivan Ferreyra (de su libro Raro)- Cordoba 2012

iVÁN

La censista rubia se sentó y me preguntó:
¿esposa? Ahí poné tus datos.
Pensé que era un regalo de San Pedro a la tristeza.
Juan Domingo y Néstor en el cielo, nosotros acá, llorando,
así somos los peronistas, lloramos.
Y él que no entiende eso, queda AFUERA.
Hay que respetar a los luchadores. La cencista llora conmigo.
El embate mediocre de los comunicadores
quiere hacernos creer que murió el Presidente, no somos idiotas,
y desde este medio subestimado como estupidizante,
se están generando discusos combativos
avalados por la realidad.
Parece que hoy el país se dividió en dos,
los que lloran los gatos y los que lloran a luchadores.
No se murió el Presidente. Tenemos mucho que compartir.
Ahora este lugar es más peronista que nunca, una flor tierna
recién nacida.
Doy mi vida por los que mueren con el corazón.
En Alvear y Costanera resiste un puesto de choripán,
las 24 horas sin dormirse, yo bajo a comerme las ruedas,
el gordo que atiende ya me ve venir y le pone hasta el alma al
chori,
siempre comenta algo, genera un tema dese las brasas.
Hoy no me habló, el tubo fluorescente le marcaba la cara.
Se da vuelta y le veo la remera de Néstor 2010.
A los dos nos habían robado algo.
Insomnio peronista.
CRISTINA VENCE.-
 
 
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si un arbol cae en el bosque y nadie lo escucha no hay sonido.Comentame que me gusta

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