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desgaste . Nosotras, estas minas

Hablo con mujeres levemente militantes, pero sin embargo apasionadas por el bien común, porque mas personas vivamos  mejor. Llamalo justicia social, reparto, como quieras. Todas universitarias, nosotras. Laburantes, y ya creciditas.

Nos encontramos en el abatimiento y la inacción, como otras se encuentran en la peluquería

Que hacer, que hacer.

Muchas ni siquiera pertenecemos a una orga. Digo orga y me invade lo anacrónico del término. Organización. La orga. Asi se le decía en los setenta . Yo no lo sabía entonces, porque estaba en la secundaria, mas preocupada por el amor, el sexo, la literatura y la música que por la vuelta de Perón. Despues me tuve que preocupar porque crecí y por que la vida nuestra había sido avasallada por la dictadura. Imposible seguir como hasta entonces.

Hoy se ha hablado mucho de traiciones, es que en FPV se abrío el libro de pases y los que pensaban una cosa hoy te piensan otra. No es que los políticos no sirvan: hay algo “en la naturaleza” de su hacer que terminan perdonando lo imperdonable,  traicionan, hacen alianzas, roscan y desenroscan y algunas veces -solo algunas veces- lo que hacen va en el sentido de nuestros sueños. Entonces la ilusión. Y te suben palabras que son dulces, que hacen bien. No te da verguenza cantar el himno, te calzas la palabra soberanía y te queda como un traje a medida. Y te envalentonás,porque no son promesas: vos ves. Vos ves y escuchas: no fue magia.

Y el río de Heraclito dele correr y correr, y a veces se te lleva todo, hasta la esperanza.Como pasa ahora

Y nosotras como santo y seña (nosotras, esas mujeres de las que te hablo) nos preguntamos que carajo hacer. Y miramos todo como si este loteo del país, este “proceso de organización nacional” como dijo malamente ese chico Pro, nos escupiera en la cara.

Uno tiene que tener esperanza, porque eso nos nutre. Es el aire, el agua. No se como, pero uno tiene que lograr la alegría. Tal vez es ese asunto que menta la biblia: hay un tiempo para sembrar y otro para recoger la siembra. Y este es un tiempo de resistir hasta que aclare, y encontraremos (lo se, siempre paso) la forma de resistir y tambien hacer como pueblo nuestro numerito. Yo se que cuando el pueblo se cansa te toma la bastilla y te incendia todo. El pueblo hace cosas. A veces impensadas. Pero es un gigante y no está dormido.

No se muy bien que quiero contar, tal vez que hay mujeres (muchas) que van a ir de la angustia hasta la forma correcta de canalizar la angustia en acción.

Que no nos cierren la boca, pariremos futuro. A pesar de estos hijos de puta. Somos minas: pariremos cosas siempre.

Bueno, la verdad es que quería escribir un pequeño prologo para un poema de Beatriz Vignoli, poeta rosarina. No se nada de la coyuntura de este poema pero la fecha lo dice todo diciembre del 2001. Me imagino una mujer muerta en la barbarie . Por ahi me impresiona mucho porque todo el tiempo pienso que esta cuestion pro va a terminar con un levantamiento popular, que va a haber algun muerto y que va a haber represión Y la consiguiente justificación de la represión: Esa pelicula ya la vi.

Kafka dice que los poetas salen “de la fila de los asesinos”. Algunos no llevamos Itaca, pero no te olvides. salimos de la fila de los asesinos.

Aca, el poema.
DICIEMBRE 19, 2001

Había visto de chico
en el cine, en un documental
un lobo marino gris
arponeado: la elipse de sus fauces
abiertas sin sonido,
la sangre en el hielo.

“Mujer herida” decía la voz. En angarillas,
algo viviente palpitaba, inmenso
en torno al mínimo círculo de sangre
instalado en lo gris. Lo gris era su remera.
Tendida en la camioneta, la mujer
había devenido cetáceo
asaeteado. Y gemía bajo el sol.

Beatriz Vignoli

 

 

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si un arbol cae en el bosque y nadie lo escucha no hay sonido.Comentame que me gusta

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