señuelos

Pocas veces he encontrado que alguien diga tan claramente lo que pienso. En este caso no es un escritor grande, (si lo metemos en el medidor de grandeza con, que se yo,grandes-grandes) Y como terapeuta (que lo es) no lo respeto demasiado (el tipo es norteamericano y yo tengo veleidades francesas)
Pero el tipo lo dice, y yo te lo firmo:
«somos criaturas en busca de significado que deben hacer frente a la inconveniendcia de ser lanzados a un universo que intrinsecamente carece de significado…Primero inventamos o descubrimos un proyecto lo suficientemente firme para poder sustentar una vida. Luego debemos ingeniarnos para olvidar nuestro acto de invencion y convencernos de que no lo hemos inventado, sino que lo hemos descubierto, y que ese proyecto posee una existencia independiente»
Señuelos los llamo yo. Y creo que por esos señuelos uno puede hasta dar la vida.La vida se va pescando con el señuelo que le pones, la vida pica como un robalo, como una tararira, te alimenta, te construye.Con esos señuelos pescamos el cardumen que nos permitio hacer la cultura humana (voces chivando en el desierto, diria Humberto Constantini, angurria de no morir del todo)
Y lo unico que nos queda es elegirlos bien, a los señuelos, por que tenemos una sola oportunidad que dura nadie sabe cuanto, ponele 70 años, si no te pasa nada antes….Elegir el señuelo de acuerdo a la Etica, si se me permite usar palabras engañosas. Siempre pense que esta bueno pensar que hay algo por lo que uno daria la vida. Por ej. los hijos, no pretendo ser original.O las ideas, o que se yo. Hay gente que da su vida por veinte denarios, por una cuatro por cuatro, por una cuenta en el banco que a la final la va a usar la boloco y el maximo.
Y bueno, aca estamos, siempre buscando señuelos, que eso es vida, señores.
(ah, el terapeuta escritor es Irvin Shalom y el libro «mama y el sentido de la vida»)

textos de otros. un poema de idea vilarino

en este momento de tanto runrun politico, a veces es bueno escandir (palabra psicoanalitica y tambien se usa para la practica del chupar vino) un poco de malestar y escuchar poesia. Como postie algo de los sesenta, tambien me vino a la memoria, por la puta asociacion libre, un poema de esa epoca, de una uruguaya que parece que era amante de Onetti (el uruguayo que vivia en españa y no dormia de noche)
la mina debia ser hija de un anarquista o un liberal de principios de siglo por su nombre: Se llamaba Idea. Idea Vilarino. Y el poema se llama Ya no.Y el dibujo es de Helios Buira, un ilustrador de Moreno.
Aca va (o acaba…por que habla de un final)
YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

el palacio del rocanrroll -la casa del sol naciente

Vieron que Charly dice en un disco «mientras miro las nuevas olas, yo ya soy parte del mar???? Bueno, mi pertenencia generacional hace que nombre las canciones por su titulo traducido. Antes era asi. Te comprabas el disco, con el nombre traducido.
Esta tiene un sonido muy raro, muy sesentoso. Pero me fascina su fraseado, ademas es como un consejo «no te portes mal» parece decir…
durante años trate de pescar en la radio estas canciones de los sesenta:
a)california somnolienta (que ahora esta en la propaganda de los hippies de personal)
b)noches de saten blanco
c) La casa del sol naciente.
Como en los setenta eran retro, en los ochenta no se escuchaban y ahora son piezas de museo. Pero las piezas de museo merecen un lugar en el palacio. En este caso la casa del sol naciente, que si no me equivoco, habla de un burdel o un lugar non sancto.
Uds. saben que el palacio es un lugar arbitrario. De eso se trata.
esas canciones viejas me hacen sentir bien. O mal, pero de una manera buena.

el Hippie montonero , primera plana y el policia de capusotto

en este mismisimo blog en las primeras entradas esta el iutub del increiblemente bizarro policia anti hippie que hace capusotto. (el gipi es puto)
pero como siempre, la realidad supera la ficcion. Unos amigos del virtualmundo (salu Tito deMoron) de magicas ruinas, colgaron un texto de una revista prestigiosa, Primera Plana,de 1968
Paso a copiar.

Los hippies no son comunistas, pero están auspiciados por ellos. El ex Diputado Juan Carlos Coral los ayudó a recuperar la libertad cuando cayeron detenidos en las Seccionales 17ª, 19ª y 25ª. La conexión entre hippies y marxistas —según Dragani— nació en el Bar Moderno, de Buenos Aires. «Se volverán guerrilleros comunistas —acota Tedesco— cuando se acostumbren a vivir al aire libre y a comer lo meros posible» (sic).
• Aunque no disponen de muchas pruebas (algunos tubos de alucinógenos, un corpiño encontrado en la plaza Rubén Darío), no trepidaron en ofrecer direcciones de escondrijos en donde se oficiarían misas psicodélicas, e inclusive los nombres y apellidos de los miembros de algunas familias notables, presuntamente habitúes.

esto se publico de-ver-dad-, Podes buscar la bizarra nota completa en http://www.magicasruinas.com.ar
Todavia no estaban los montoneros, por que si no se daria la increible paradoja del hippie montonero!!!!!
no tengo mucho que agregar. Dios se apiade de nosotros.

Blues de la Underwood

1. Blues de la Underwood

Podía escribir muy rápido,
con sus tipos coronados de teclas negras
Plata brillante las letras.
Estaba allí, con su negritud inmensa,
amenazante, para aquellos que no supieran abordarla.
Garantía de trabajo estable para quienes dominaran sus mañas.
Parada arriba de un escritorio enorme con cajones, madera maciza,
Estaba allí cuando llegaron las Lexicon,
caparazón de hierro,
marrones
enormes cucarachas que hacían fácil la escritura.
(aun perviven en comisarías del conurbano, grabando con letra la sangre derramada)
Estaba en un rincón
del torpe cadete que robaba horas sentado en la plaza de mayo, aun sin madres,
la underwood
con su r a destiempo
empastada,
sin cinta disponible para cambiar su azulnegro camino
Seguía en el rincón cuando
lucientes IBM a bolita, verdes como los ojos de las sirenas,
con la novedad de las letras que se cambian a piaccere
que indicaban que la modernidad cabía en la dictadura
Aun estaba cuando aun vinieron aquellas
increíbles
que te seducían con cantos de pretendida prolijidad
despegando o tapando la letra equivocada ( tanta distracción de la rutina impregnada en el papel cabía en una hoja)
sin necesidad de lápiz goma.
La underwood esperaba pacientemente, para cuando usted mandara,
guardada en el armario de formica
de la vieja secretaria ejecutiva que a veces nostalgiaba los sesenta.
Estaba olvidada en un estante la underwood
cuando llegaron los procesadores de texto.
Esos primitivos
que ahora nos darían vergüenza ajena, pobres negros.
Ya nadie tenía fuerza en los meñiques para apretar la ñ y la a.
La Pitman cerro sus puertas sin jóvenes adelantando sus diplomas de dactilógrafos mirando el futuro, un poco hacia arriba, un poco hacia delante.
Sesenta palabras por minuto ya no significaban nada
La Underwood era confinada con sillas rotas y sillones de ejecutivo pasados de moda, manchados de café.
Acentos tipiados con el meñique, faltas de ortografía, cinco copias con carbónico, papelitos de corregir, copias para arreglardas una a una, gomas redondas de maquina, y mis veinte, junto con dactilógrafas y las negras y brillantes underwood hunden su marca en un blues.
Igual paso con algunos sueños.
La underwood: poemas manifiestos libros contables balances,papel carbónico monografías esténcil, Viejos tiempos donde nada nada nada fue mejor salvo que uno era joven, cosa que, pensandolo bien, no garantiza un carajo.
Un blues para la underwood seria negro, brillante, rápido como el corcel del zorro Y por supuesto, aunque me maten, ya saben, nunca voy a decir, que todo tiempo pasado fue mejor. Mañana es mejor.

la mirada de la pubertad

Parece que me gustan las peliculas que tratan del paso de la infancia (paraiso perdido) a la pubertad. En este, mi blog, hable de mi preferida, Stand by me, recuerdo especialmente Verano del 42, y entre otras tiene un lugar Esperame Mucho.
Una de Jusid, del 83, que rememora los cincuenta
Esa de la foto es Mimi Pons, la dama del perrito, que termina seduciendo a uno de estos calenturientos niños que la miran pasar, inalcanzable y sin embargo tan vulnerable como ellos.
Era una pelicula tipo aguafuerte, de trazos gruesos, la memoria del jusid niño. Las personas aparecian como esterotipos, la puta era muy puta, la gente era buena o mala, sin medios tonos, los peronistas siempre decian compañero, los radicales siempre usaban boina… Pero habia algo verdadero o escencial en esa pelicula. (si es que existe algo verdadero en la ficcion)… algo que resistia al armado artificial de la pelicula…(como si atras de las bambalinas la verdad apareciera velada, y sin embargo luminosa)
Recuerdo sobre todo a un actor «vocacional» que hacia Victor Laplace, un obrero, que al final recitaba una cosa rusa, con nieve de estepa, y eso que hacia era verdadero, por que la verdadsabe surgir en lugares insospechados.
El poema, esa cosa rusa,(un adoquin como todo lo ruso, como crimen y castigo, como guerra y paz, lo ruso es monolitico) se llamaba Esperame mucho, y como todas las cosas tambien esta en la net, y la copio para ustedes, es decir, para mi.

Nunca volvi a ver la pelicula pero conservo 26 años despues algun vestigio de la emocion de ese tinglado de actores barriales donde la nieve era de carnaval carioca pero la poesia se derramaba como mieles en el final, poniendo las cosas en su lugar, con su formato ruso, en su paquete de pelicula argentina. Me atrae especialmente el empecinamiento ruso de esos versos de amor.

Espérame
Espérame y yo volveré
pero espérame mucho.
Espérame cuando las tristes lluvias lleguen
y cuando el calor llegue, no dejes de esperar.
Espérame cuando ya nadie espere
y el ayer se haya olvidado ya.
Espérame aún cuando de lejos
mis cartas no lleguen más.
Espérame cuando ya todos
se cansen juntos de esperar.
Espérame y yo volveré.
….
Espérame y yo volveré
para que la muerte rabie.
Aquél que nunca me ha esperado
tal vez dirá de mí
el pobre tuvo suerte.
No comprenderán jamás
los que jamás han esperado
cómo tú del fuego me salvaste
de cómo he sobrevivido
lo sabremos sólo tú y yo.
Es que sencillamente me esperaste
como nunca nadie me esperó

Estupidas canciones de amor: no solo de rock vive el hombre. SOLO PIENSO EN TI.

Pareceria que a mi la primavera me da por buscar viejas canciones de amor.
Victor manuel: Nuevas generaciones: denle una oportunidad.
echenle la culpa a septiembre.
hey! solo pienso en ti

http://www.goear.com/files/external.swf?file=99a5b17

la vida surreal

Policias en accion: television a las once de la noche. Una vieja enfermera tocadisima: hablaba como pidiendo un halopidol urgente, de un vecino, narco/sicario/contratado por el esposo. Habla de todo. La represion no le funciona bien. En un momento dice de alguien «necesita que lo internen en una granja de alta complejidad»

La realidad es el verdadero arte.
¿quien puede guionar tan bien????

la vida absurda

El señor BP gustaba de ser un burocrata. Pero un burocrata cientifico, un burocrata tecnològico, iluminado. En definitiva: una mente brillante.
Cuando una mente brillante se pone al servicio de la burocracia solo puede generar canallas o infelices.
En esta caso no era un canalla. BP usaba su alto coeficiente intelectual para su propio mal, es decir, para sentirse infeliz. Era un pelotudo ilustrado, un poco triste.
Por el prejuicio de que la mitologia griega trataba de cuentos aburridos que carecian de vigencia alguna, nada queria saber de misterios chinos o de Minotauros que se menean, pero esta escriba piensa que de haberla conocido hubiera elegido para si el mito de Sisifo.

Parece que este quia, el Sisifo, habia desobedecido a los dioses (las razones varian segun quien las cuente) y su condena consistia en subir a una montaña una enorme roca, tan grande como la piedra movediza de Tandil y una vez arriba la piedra cae y de vuelta con la parrala.

(Somos Sisifo.No hay salida.)

Camus toma esta metafora y si ud. se mete a hacer metaforas puede ponerle que la piedra represente la maldicion del capitalismo tardio, algo que tiene que ver con acumular dinero, una cosa de traicionar los ideales, llamalo X, la piedra puede ser cualquier cosa grossa, un castigo.

¿Que mejor metafora de la vida absurda que el trabajo de Sisifo? ¡ una oda al sinsentido, un elogio de la repeticion condenada a la nada!!!

Sin embargo, sin embargo yo observaba desde mi atalaya que cada vez que el Sr. BP subia su roca algo pasaba. Alguien en la montaña de al lado escuchaba la radio y justo estaban pasando Lucy en el cielo con diamantes, y el decia que buena está esa cancion, parece que no hubiera pasado el tiempo, como catzo esa musica sigue sonando tan bien, y se entretenia tanto que ni se daba cuenta que habia llegado arriba de la colina con la piedra. (Y decia colina y entonces se acorda de The fool on the hill y cuando iba cuesta abajo silbaba pensando que él era una especie de tonto de la colina mientras hacia su rutina burocratica.
Otra vez estaba subiendo con la piedra y se le habia hecho de noche y la luna era una medalla anaranjada y el pensaba en todos los colores que podia tener la luna: blanco, plata, acero, habia lunas rojas y lunas todas sombreadas, y puf… la piedra resbalaba por la montaña saltando y se quedaba haciendo dibujitos de piedras rebotandor con su lapicera mont blanc y le venia a la cabeza la expresion «patitos en el agua» y la maldicion de Sisifo era solo paisaje.
Mientras puteaba sistematica y monotonamente a su piedra (a su vida) llovia y se ponia triste y le gustaba ponerse triste, por que la tristeza es mejor que la indiferencia y a todos nos conecta con partes internas delicadas como el petalo de una flor, alas de mariposa guardadas entre libros, calles por las que hace decadas que no caminamos. Y anidando en su tristeza, el Sr. BP arrastraba la piedra y sentia mas dolor en el pecho por la saudade que en la espalda por la piedra. El creia que era el asma, el cigarrillo o la piedra. Pero era la saudade, yo arriesgo mi matricula en esa conviccion.

Somos Sisifo, somos mortales y la piedra esta ahi. Amarrados a la piedra. Hacer lo que nos mandan los perros dioses griegos es inevitable, sin embargo el cuento tiene moraleja.
El sentido de la vida derrapa entre lo absurdo de la vida, se cuela como luz entre tinieblas en los intersticios que agujerean la rutina. ¿que los envidiosos y rencorosos dioses nos asignado piedras que subir? mafangulo. Mientras tanto, enviciados de luz, sisifos perdularios y rebeldes miraremos el delicuescente atardecer colina abajo, y mientras rueda la piedra podremos encandilarnos con el paisaje de fuego del sol en la inmensa bola azul en la que estamos parados.

La necia.

Delia no conocia El Necio, la cancion de Silvio Rodriguez. Se la envie por mail y me dio ganas de pegarla en el blog.
«me vienen a convidar a arrepentirme, me vienen a convidar a que no pierda, me vienen a convidar a indefinirme, me vienen a convidar a tanta mierda»… y el tipo termina diciendo «alla Dios -que sera divino.- yo, me muero como vivi»
Silvio sostiene una postura politica, pero a mi hoy me late que en lo cotidiano todo el tiempo hay gente que te dice que hagas lo «que te conviene», que «te cuides», por «tu bien».
¿Que precio se pagara por no ser lo que uno es? Yo debo ser una necia por que hago cosas que no me convienen, esfuerzos destinados a nada. En principio hablo demasiado. Escribo demasiado. El ser mesurada, conveniente, ajustada, esperable, el portarse de acuerdo a la edad, a la posicion social, educacional…. A ratos nos ponemos el piloto automatico y salen todas cosas esperables de nuestra boca, mas previsibles que tias viejas.
Pero ¿cuanto de esto es a costa de lo que realmente somos??? Por que asi como nadie mirado de cerca es normal ( y a eso le pongo el sello) nadie en su interior es adocenado y previsible. Somos todos fuegos que arden. Y es el miedo lo que nos contiene en una cajita, estamos todos adentro de un tetrabrick , sera para no sufrir, quiza. Hay gente que no muestra su fuego, se preserva digo yo ¿para que????
Allá Dios, (que sera divino) yo, me muero como vivi. Y si alguna vez quede desubicada a la mirada de los otros, y sin embargo me jugue por algo que crei (valiera la pena o no, quien lo sabra nunca) por ahi no esta tan mal.
No te «preserves» tanto, a la final nadie sale vivo de aqui.