consumo

entre la tilingueria y la cultura.


hoy fui a ver la coleccion Maplethorpe al MALBA.
Haganse una composicion de lugar. Bar del Malba, rosas frescas por todos lados, todo blanco, servilletas de tela, gente muy bien vestida, carteras de cuero, veteranas bien compuestas, jetras de marca. Comida francesa, por ej. tes importados y pannes aux raises y chocolates de tres texturas,  Cool
Adentro pura belleza. Cuando subis la escalera mecanica te enfrentas a un enormisima tela de Marcia Swartz, una pintura sobre Batato Barea, con el trava arriba de una cama, con sus tetitas, su peluquita, su revolver en la mano, ositos de peluche … hermosa y perturbadora. Y a pocos pasos otra pintura latinoamericana de un tipo frente a una ventana, de atras y el vidrio de la pintura atravesado por balas (de verdad)
Y luego un piso mas arriba Maplethorpe, o sea vergas, calas, orquideas, hombres de color (negro), viejas mecenas, mujeres de cuerpo elastico, la vida y la muerte.
Y todo lo sadomaso que da un poco de tristeza, las mascaras de verdugo de mentirita en la cara, mas orquideas, latigos, donald shuterland, amantes homo, más viejas con dinero, ombligos, musculos. Eros and order (amor y latigos saliendo de orificios del cuerpo)
La frase “gelatina de plata” para hablar de la impecable tecnica que origina esas fotos eroticas y tristes y solitarias, y brillantes como luna.
La tilingueria se pega como moco  en el placer de ver esa muestra. Me pregunto que pensaran de esas fotos, de esas pinturas las personas que no se pueden variar (como yo) en plan “extranjera del espacio exterior” en ese lugar. A mi no me hace ni mu la exposicion guaranga de la guita de los demas.No soy tan desclasada para sentirme fuera de lugar, ni mucho menos tan tilinga como para ser parroquiana.
Pero ademas el lugar es bello.No tendria que ser peor. Y no es caro. La entrada de hoy costaba para estudiantes tres mangos.¿ No seria bueno invadir el Malba con los chicos de nuestros barrios y ver que piensan ,sin filtro tilingo de esas fotos?,¿ si les gusta el arte latinoamericano del Malba?.No tienen que saber nada, no tienen que encuadrar la produccion maplethorpe en ningun contexto, Simplemente ver y sentir.
Y lo que sienten estará definitivamente BIEN.
Lo complicado es que la cosa no se transforme en un experimento social, tipo “de budge a la coleccion de arte Constantini” porque eso es peor que la tilingueria.
Y tampoco poner incomodo a nadie que use zapatillas baratas en ese lugar de zapatos de cuero. Yo no quisiera apoyar ideologias montandome sobre el malestar de un projimo.
Me parece que la solucion a esto es la repartija del capital social, economico y cultural de manera mas solidaria y abierta.

Digo, a desalambrar.

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participa y ganate una prepiza.


una de las secciones menos abundantes de este blog son las ESTUPIDAS CANCIONES DE AMOR.
Hay unas 16 canciones en 700 post. Nada. Si no sabe de que hablo mire aca un boton de muestra.
La verdad es que en tiempos dificiles (claro, todos lo son) las canciones de amor son como perros ladrandole a la luna. Inutiles, rompebolas y decididamente hermosos.
asi que espero que los visitantes me propongan estupidas canciones de amor, para no soy lo que deberia. No hago lo mismo para el palacio del rocanrroll porque si no vienen los metaleros o los modernos y me arruinan mi selecta seleccion.

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Fidel Castro, la fin del mundo y yo.


El 20 de abril de 1981 mi hermano cumplia 23 años y Serrat escribia un manifesto (en forma de hermosa  canción) que dejaba exposicion de que viviamos en un tiempo en que:

Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.

Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.

Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.

Las cosas no han cambiado, mi hermano ya tiene 52 y Fidel Castro dice (lo levanté del Ojo con Dientes )
que tal como estan dadas las cosas, una hecatombe nuclear se espera para los proximos dias.
La noticia no alcanza para angustiarme, pero se  me filtra en los sueños. No llego a creermelo, como no le creo a los apocalipticos de ninguna estirpe, pero no es por que no sea probable o posible. Simplemente no lo creo, como no creo en el infierno. No me fue dado creer en el fin de la especie eso es todo, como no puedo creer del todo en que algun dia mi huella no marcara el barro de esta tierra. Lo se, todos los dia tengo testimonio de ello, pero sin embargo…
Asi que si Fidel tiene razon ¿que hacemos amigos escribiendo postitos? Hay quien dice que si la muerte se avecina seguiria con sus rutinas. No, esta servidora no haria eso. Esta servidora, si se probara que la muerte nos acosa o se tiraria por el empire estate, previo haber subido de polizon a un avion, y amedrentar al pasaje con citas biblicas aprendidas vaya a saber cuando, o correria como loco  malo por las calles de lanus totalmente desnuda como uno de esos que escucharon el programa de Orson Welles sobre la invasion marciana, o mucho mas probablemente haria la gran Homero Simpson en el capitulo del pez fugu, donde al saberse envenenado pela el papelito de las diez cosas que queria hacer antes de morirse y trata de cumplirlas breve y afanosamente.
Si fidel tiene razon, la muerte me encontrara escribiendo pelotudeces, besara mi enagua negra y me llevara a su costa, cosa que de todas maneras hara mas temprano que tarde.
Recuerdo un libro de bruguera, chico (de bolsillo) muy gordo, con papel muy berreta que se llamaba Hitchotch presenta, y algo asi como Prohibido para para insomnes (posiblemente tuviera otro nombre, ¿prohibido paraa nerviosos tal vez?) lleno de cuentos. No tengo el libro y cuanto al cuento, ignoro quien puede ser el autor (hitch era solo el antologo y quiza solo una trikiñuela publicitaria) y puede ser que lo invente, pero el primer cuento era de un niño que adivinaba el futuro (ey, salinger tiene a Teddy , un argumento afin en las nine stories) y como él advierte que se viene la fin del   mundo, le dice a todos, por cadena interplanetaria los medios de comunicacion, a todo el orbe, que lo escuchaba como si fuera el mesias redivivo, que al dia siguiente se iban a acabar las penas, que vendria la felicidad, que se acabaria la miseria….y la gente festeja en las calles, y todo es alegria.
Si no es verdad lo de Fidel, las lecturas del mencionado blog contribuyeron(innecesariamente) al insomnio de esta vieja dama indigna. Y si es verdad, alla, si existieran dioses bueno, nos encontraremos.

argentina·zurdaje

el desmitificador argentino.


ya no leo mas historietas. No tengo justificacion, sera la vida…
pero me encontre con este caballero, el Tomi, que seguro es recontraconocido. Pero yo estoy en un frasco historietil, me quede en el pasado.(o las historietas son parte de mi pasado)
Lo meti en el blogroll para ver sus bellos dibujos con frecuencia.
Y como el que lee este blog lo sabe, aca, en la casa, somos guevaristas. Un poco. No lo suficiente, no lo necesario, pero es lo que hay: Ya se sabe que no soy lo que deberia, y ni siquiera soy lo que quiero. Ideales altos siempre se vuelven inalcanzables. Y sin ideales sos un sorete. Asi va la vida.
El dibujo del tomi, hombre de Rosario, en España ahora,  y la direccion del Desmitificador en el blogroll

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Pedro Lemebel. Una de las cronicas del sidario.


Lo artistico y los maricones van de la mano, desde siempre. Se les supone, quiza, una sensibilidad mayor. No creo que alcance con la mariconés para ser un  artista, pero a veces el sufrimiento ayuda a salir de la confortable medianía. Y si no fuera por eso, con ser humano alcanza para mirar la luna y ver mucho mas que la luna.
La cuestion es que en el momento en que en mi país se debaten los derechos de los homosexuales, a tener los mismos derechos, con los mismos nombres, yo pense en colgar en este bloguito algo del chileno (shilenno) Pedro Lemebel . Mañana hay marcha, aca al costado esta la invitacion.
Y entonces voy a tipear con los diez dedos , sin mirar el teclado, directamentedel papel del libro Loco Afan, Cronicas del Sidario (porque no todo es copy and paste en la vida) un texto dedicado al subcomandante Marcos.(claro, si ud no lo sabe, el comandante es el pueblo). Sepan apreciar mi dactilógrafica dedicación.

“Aquellos ojos verdes”.

Tal vez, porque supe de tu saludo al Frente Homosexual de Cataluña,  donde una loca amiga recortó tu mirada de pasamontañas para pegarla en el telón blanco de su amor revolucionario. Quizás fue por eso, porque nunca tuvimos un Che Guevara propio, ni estrellas rojas en el amanecer nublado en Cuba. Y la montaña sandinista nos resultó demasiado empinada para el delicado aguante mariposa. Quizás porque los héroes del marxismo macho “nunca nos tuvieron paciencia”, y prefirieron bailar solos, ideológicamente solos, la ranchera baleada de su despedida.

Por eso, querido Marcos, en esta esquina de la modernidad, donde casi no quedan estatus que apunten al cielo con su puño cerrado. En est vèrtice del siglo, donde se venden las causas minoritarias en un revoltijo de plumas, condones y sostenes feministas. Ahora que tu Mexico indio y pobre llega a Chile con peluca rubia de cambalache. Como si fuera un apiñata Nafta que trafica Televisa repartiendo imágenes de Acapulcos coloridos y mariachis tecno. La postal cuate, donde la vida se  empaqueta en teleseries gritonas y festivales de bikinis. La Mexicomanía que consume el neoliberalistmo chinesis hartándose de tacos  y enchiladas. Los mismos siúticos que ayer odiaban el chulerío picante de su marimba azteca. La nueva clase pirula que saca pasajes para tostarse en Cancun, buscando un Mexico light, sin problemas sociales ni revueltas del pasado. Menos esas guerrillas que ahuyentan la inversión extranjera, ni esos pequeños sueños de justicia que la modernidad etiqueta de nostalgia. Porque el tercer mundo se totaliza capital , y su luz metálica apenas eclipsa el fuego verde de tus ojos.
Entonces, subcomandante , empuñas la treinta treinta y se levanta contigo el indiaje zapatista. Asi fuera ayer la rebelión tizna de polvora la pantalla del noticiario , y la foresta de Chiapas es el nuevo pulso que despierta en un alboroto de pajaros. Sólo que no es ayer, y los pájaros son helicopteros que zumban fatídicos por tu cabeza. No es ayer, lo repiten los ultimatums oficiales. Porque los Villas y Zapatas yacen pegados a los murales que fotografían los turistas. Pero igual sigues desafiando corajudo al Nuevo Orden. Igual sigues inventándole personajes a tus perseguido anonimato. Por ahí declaras que fuiste travesti en Barcelona, traficante en Times Square, y piata aereo en El Cairo. QUe nunca nadie dio con su verdadero rostro,porque la revolución no debe tener un rostro. Es un imaginario posible, un paisaje que se completa con el rostro amado, soñaba Gilles Deleuze.

Solo conociemos vestigios de selva que enmarcan tu mirada, solo eso dejas ver. Y ese color turquesa entre pupilas azabaches, lo tildan de intruso agitador. Pero tú ries diciendo que son lentes de contacto. Mas bien tus ojos se burlan del ojo mayor, tratando de identificarte en su rompecabezas de fichaje. Tus ojos se mofan de la vigilancia y su stock de  narices, orejas y bocas, que tratan de encajar en la calavera prófuga, en la calavera camuflada que requiere un rostro para el castigo.Porque el poder necesita un rostro para clavetear tu foto-recompensa. El poder seviste de caras para proclamar tu ansiada captura. Por eso  el empadronamiento mexicano improvisa una mascara y la reparte al mundo por Televisa, tranquilizando a los socios del Nafta. Enfatizando que la rebelión está controlada y ese tal Marcos está plenamente identificado. Y tu, escondido quien sabe donde, contestas que no eres tan feo, que se guarden ese Frankenstein para sus pesadillas.
Parecería que el corazón de Chiapas pende de un hilo, acorralado por el blindaje. Mientras tanto, mi amiga loca de Barcelona, retrasa su reloj, suspende la hora del noticiario por que no quiere conocer tus ojos sin pasamontañas.
No quiere ver la pendiente suave de tu mejilla ni la lija de tu barba a medio crecer por los dias y días acosado por los perros del ejército mexicano. Escondido, cansado, travestido de india o caminante que no duerme, que no puede pegar el sueño y sueña despierto. Y los bellos ojos irritados por el polvo aún chispean esmeraldas en los humos del emplumado amanecer.



Nota: Marcos recibio este texto en Chiapas, y le gusto mucho : Perosolamente un detalle le causó gracia, el dijo que no tenia los ojos verdes.