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receta del locro de mi hermano para el frio invierno


NO SOY LO QUE DEBERIA, el blog de Nilda

Que puedo decir, hoy, que es todo hielo en la ciudad.
No tengo nada bueno o reconfortante pero es mentira, tengo una receta infalible de locro de mi hermano

(receta para diez)

600 gr. de maiz blanco

250 porotos (yo prefiero porotos de manteca, alubia sirven tambien)

250 gr de panceta (no nombres el colesterol, hoy no)

1 kg. de pechito de cerdo cortado para no tener que usar cuchillo

1 kg. de falda cortada en cachitos

1 chorizo colorado

3/4 batata y 3/4 de calabaza en cubo.

Y se hace asi ( olvidese el amable lector de que debo bajar de peso)

Poner en remojo la noche anterior porotos y maiz.  A la mañana poner 5 litros de agua y la carne cortadita en tamaño para comer sin cuchillo durante una hora y despues meterle los porotos y el maiz. Cocinar una hora mas y agregarle batata y calabaza…

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hard time


hace mucho que no posteo en este blog, le tengo demasiado respeto para bloguear (a sabiendas) gilada.

Son tiempos duros porque uno puede palpar el desaliento social, cada vez mas gente durmiendo en la calle ¿te imaginás el primer día que uno decide que no le queda otra que dormir en la calle? Despues a todo te acostumbrás.

Yo me fui de vacaciones a Brasil, ergo no me va tan mal. Tenía unos ahorros por haber estado 23 meses sin cobrar la jubilación por un lío de papeles en manos de un Estado malvado que se cagaba en todo. El Estado no tiene sentimientos, vos te podes cagar muriendo pero los papeles no se mueven. De ultima me reconocieron la razón, me pagaron y me fui a Brasil.

Pero nadie me prometió un jardín de rosas, Un par de meses antes mi marido se enfermó de una grave enfermedad que no es cancer. Y la tortilla se volvió para el lado del mal.

Hoy vuelvo acá porque encontré una frase hermosa. Es la segunda vez que la leo y me la deja picando: Tal vez me resuena porque volví a ir a la analista y emprendí la imposible tarea de contar 4 años en cincuenta minutos. Dos o tres viñetas, dos o tres chistes.

Esta es la frase

Resultado de imagen para vivir consiste en malentenderlo

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cambios en la familia


No hay vez que cuando hablamos de cosas “ideológicas” no me enfrente mas o menos tibiamente con mi padre, que queda solo en una mesa de ocho, como Kung Fu el día de la madre.

Esta vez, la composición “normal” de la familia. Mi padre se la agarra con que si bien”en la cama hagan lo que quieran” está decididamente mal llamar “matrimonio” a algo que no sea nene le mete el pito en el agujerito a la nena.

Yo recordé a la Griselda Rosmery, que lloraba en primer año por ser hija de madre soltera, Me alegraría que ningun niño se avergüence de su familia, por mas peculiar que fuera.

Entonces reabro este blog, cerrado por mas de un mes, para cantar junto con mis lectores esta bonita canción

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9 de octubre: el día que murió Guevara


Mi padre lo odia, lo llama el carnicero de no se cuantos. Mi hija lo ama : tiene tatuada en el brazo una frase del che.
Lo recordamos con lo que dijo Galeano: Un tipo que dijo lo que pensaba e hizo lo que dijo.

Y se murió joven y dejó un cadaver hermoso.
No se pervirtió con el tiempo. Desde el poster nos dice “espero algo de uds”y sus ojos muertos se nos aparecen como pura deuda .

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la conflictividad social, nuestros trabajos, nosotros.


Washington Cucurto escribe sobre desposeídos orgullosos. En cierto sentido escribe sobre “nosotros”, hijos,nietos, biznietos de inmigrantes que vinieron con su orgullo puesto masomeno y buscando trabajo. Sacando la cabeza y emergiendo, metiendose el orgullo en el culo.
Ella, la del poema, esta tres escalones arriba del piso, porque trabaja en el once. Yo, ponele, quince escalones. Pero es lo mismo.
Bueno, un poema de humillación y de resistencia.

Por Washington Cucurto.

No aguanto más y no puedo hacer nada.

Si me voy, me moriría.

Cualquiera póngase en mi lugar,

soy hija de nada, no tengo hermanos

ni nada en que apoyarme…Y

estas turulas de los locales vecinos

me envidian mi tonta belleza

artificial de aro y hojalatería

preciosura que acá, entre tantas luces y

guirnaldas, es como la de un renacuajo.

Y estas tontas me envidian, pobres,

merecedoras son de lástima, no tienen vianda

y están dos escalones mentales debajo

de mí que no llego ni a tres.

Aun así, estoy en desacuerdo con Humberto,

ningún motoquero daría en el blanco conmigo.

Y así, es verdad, no soy la ladrona de ladrillos

que construye su casita en un pueblo muerto

del Conurbano, sin luz, ni gas, ni agua.

No señor, me llamo Romina, tengo 18

años, soy vendedora del Once y me hago cargo

como puedo de esta fantasía real alucinada:

delante de la vidriera la dueña soy yo.

Yo vendo para mí.

Sí, me encanta que les pongan bombas a estos

judíos platudos. Ojalá le pongan una al local

donde estoy y que volemos todos a la mierda.

¡Qué plato sería! Salir en el noticiero hechos mierdas por judíos.

Yo los re denuncio, salgo diciendo que no tengo hora de almuerzo

y que trabajo hasta las diez de la noche.

Los mando al frente, si quedo viva, claro.

De 8 a 10, corrido.

De 8 a 10, la sepultura.

De 8 a 10, el bajón total y la entrega absoluta.

Pero, ¿qué puedo hacer?

Si me voy, me moriría.

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una vida vista con perspectiva.


No me puedo sustraer a la belleza que me dió la vista de este youtube. Lo puse en el fb, pero no me alcanza. Pienso en esa vida donde los millones no son lo que la adjetiva, ni el reconocimiento.
Un ramillete de canciones que hicieron de ladrillos en otras vidas.
Ame mucho este video.Vale cada minuto que inviertas en verlo.

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Hoy cumplo 62 años.
Hoy es un día de agradecer: a mi madre que me dió la vida y que me enseñó lo que hay que saber para andar por la vida. A mi padre que me acompañó en el almuerzo y la charla durante los primeros veinte años, dandome lo mejor de si. A mi hermano con el que nos parecemos en cosas increibles. A mi marido que está al lado mio desde que tengo 14 años. A mis hijos que probaron que puedo hacer las cosas bien: A mis amigos que sacan lo mejor de mi, mi mejor sentido del humor, por ej. y si tengo algo de talento, ahi lo pongo. A mis lectores que me hacen sentir escritora. A mis pacientes que me enseñaron mucho de la vida. A los que no están y por eso me hacen valorar mas el diario vivir, porque me recuerdan que no quiero estar muerta. A mi barrio que me hizo ser esta mujer conurbana, que sabe del magnate y del tahur. A todo lo que amé, esperando haber dejado alguna marca en ello. A mis nietos que me recuerdan que hay futuro. A mis libros que me dieron letra para vivir.
hoy agradezco a todo y mano bendiciones como lo hizo Vinicius de Moraes en la samba de la bendición.
bendigo (es decir les deseo el bien) a todos los que leen esto, porque hoy estoy iluminada como una antorcha