dando vueltas a la noria in my mind.

Cuanto humo
hay en la General Paz
y un pájaro pasa
atravesando el cielo
cuanto tiempo más
este podrá volar
si el humo que sube
lo matará en poco tiempo.
Puente La Noria (Viejas Locas)

Cuando la escucho hablar a Isabel, que la sabe lunga, del Puente La Noria y los boliches de pobres que lo rodean, la mugre, la policía, la mugre humana, los puticlubs donde bajan a nenas de doce años y menos, que tienen nombre -Petrus, por ej. y se junta la runfla malviviente de las orillas donde se abarata la dignidad, donde la complicidad policial es tan obscena como las palabras vacías de los políticos que hablan del puente la noria, y nada se sostiene, todo y los tipos con bolsitas de trabajadores que van a la obra, al taller, al frigorífico y las mujeres que dejan los hijos solos y encerrados pidiendo por favor al dios de los indigentes que nade les pase hasta que vuelvan y vuelvo a pensar en los prostibulos de las orillas pobres y ennumero Budge, Lamadrid, Cuartel Noveno y pienso en una familia durmiendo todos juntos en una cama para no cagarse de frío, en la promiscuidad favorecida y en las tortillas de grasa y harina a la parrilla a las seis de la mañana, en una nena de 13 que espera el bondi para ir a la maternidad sardá para parir al primogènito y el bondi que no viene. Y el puticlub a la mañana con las primeras luces, y la droga berreta y la muerte nuestra de cada día. Y en el medio de toda la mierda la risa de un chico, las ganas de ser, flores en el cieno, las ilusiones y el laburo que salve, y la necesidad definitiva de desarmar el infernal aparato que se alimenta de sangre humana.
La buena fe no me alcanza.

tantas tardes de sàbado mirando badia y compañìa. Gracias, por el fuego

parece que eras un buen tipo, Juan Alberto. Para mi eras compañía, hoy me pase tareareando esa cortina de unos tus programas donde el negro rada se encontraba con la muy tinellizada chica de la Torre.
Sos para mi generaciòn lo que Fontana o Larrea fueron para la de mis padres, creo que la palabra que lo recorta es inolvidable.
Alla te espera Miguel y Pappo y Spinetta, digamos, allà, en la gloria.

los pibes muertos

Si Constitución es el umbral para el afuera, si la estación de tren en Constitución es de donde me paro para salir de la casa que son mis arrabales, Avellaneda es el pasillo de adelante. Un lugar familiar. Subo y bajo las inmundas escaleras, me paseo por su estación como perico por su casa.
Los pibes muertos están alli, como muertitos de los altares familiares. No hay manera de obviar su corta edad: 23 y 21 todo por delante y fue la muerte perra. La muerte del odio, la muerte de lo que no debìo ser.
La militancia es sobre todo alegria. Cualquier militante te lo puede decir. Alegria y no odio. Alegria y ganas de hacer, confianza en que el cambio es posible.
Kosteki estudiaba en una escuela, la media 15, por la cual paso a diario. Digo, podrian haber sido mis hijos. En cierta manera,todos son nuestros hijos.
Dice el cabo que acompañaba a Franchiotti, el asesino, que el tipo dijo «a estos negros de mierda hay que matarlos a todos». No sabia que con su muerte, los multiplicaba.
Un recuerdo a los pibes muertos cuyo fantasma avienta deseos de lucha en corazones argentos, Maximiliano Kosteki y Dario Santillan, Presentes, Ahora y siempre.

Me enamore una vez…

Cuando quise yo quererte
vos no me quisiste,
vos no me quisiste,
y aura que querés prenderte
no te doy alpiste
no te doy alpiste.
Cuando loca te seguía
y te perseguía
nunca te encontré,
y aura que yo te he largado
porque me has cansado
me venís buscando,
y aura que yo te he largado
me venís buscando
pero no hay de qué.

Yo soy así,
pa’ que sepás,
y si te amaba ayer
ya no me interesás.
Yo soy así
ni sé porque
quise sincera ser
y me clavé.

Me enamoré una vez,
no me enamoro más,
y a mí no me busqués
porque no me encontrás.
Me enamoré una vez
y no me andés atrás
porque por más que andés
a mí no me engañás.

Cuando yo te di una cita
en el gallinero,
en el gallinero,
me dejaste sin visita
y sin entrevero
y sin entrevero.
Cuando te ofrecí mi boca
porque estaba loca
me quedé de a pie.
Y aura que tengo otro socio
que atiende el negocio
querés que lo deje.
Y aura que tengo otro socio
querés que lo deje
pero no hay de qué.

Una frase

el sueño de la razón produce monstruos.

 

Lo escribió Goya en uno de sus grabados pero es una frase que podría ser perfectamente freudiana. La razón, la inteligencia, la lógica tienen en su «otra escena» lo que sobra, lo que no cierra, lo que no sirve para nada, lo que no obedece a la inteligencia, lo intemporal, lo que no se calla, lo que insiste.

Al pensamiento positivista, a la lógica del lucro, a la moral en la medianía, al bienpensante, al mediocre, al timorato esto no le cierra. Pero mas allá, negrito, mas allá hay monstruos.

(dedicado a L.Carrasco: http://lucascarrasco.blogspot.com.ar/2012/06/sobre-678.html)

el planeta que tiene nombre de músico de rock, lo menos que podemos hacer es rendirle homenaje en el palacio del rocanroll

No los estoy jodiendo, hay un planeta en el ancho cielo que lleva el nombre de Zappa, en homenaje al hombre que se tocó todo y murio por un cancer en el 93.
Yo le hice un post https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2011/05/02/frank-zappa-dijo/ hace tiempo y hoy me entero que su nombre durará porque hay un planeta con su nombre. Es el planeta 3834 http://planetazappa.blogspot.com.ar/2006/12/un-planeta-con-el-nombre-de-frank-zappa.html
Zappa se debe estar cagando de risa, no lo dudo, si el alma existe. Y si no existe el alma, tiene un planeta.
Acá lo traigo con un tema de The Turtles, muy pero muy famosa en su version original japitugeder. Es decir: Felices juntos.

Solsticio de invierno

Aquí adentro no hace frío, pero el invierno me grita.Me agarra con poca luz en las ventanas. Tengo unas súbitas ganas de escuchar canciones que acompañen, de quedarme con esta sensación del paso de las estaciones que le marcaron la agenda a los humanos desde que están parados sobre la tierra, indicándoles el momento de migrar o de sembrar o de guardar la leña, sabidurías tan lejanas a nosotros, gente de ciudad, olvidada del pulso del Tiempo.
No voy a prender la tele, desoiré los tw que me intentan meterme en la coyuntura, me quedo con el corazón con el ritmo del invierno, con mis dedos un poco azules -algo anda mal- escuchando música, celebrando con café con leche el solsticio de invierno.

El ojo de la tormenta.

Acá, el año 73 era un kilombo. Agonizaba la dictadura antes de que viniera la otra, la Grande, infinitos cambios sociales impactaban en las familias. Las cosas de los 60 -feminismo, anticoncepcion, caida del lugar patriarcal, ingreso masivo de las mujeres a los estudios universitarios, minifaldas, empoderamiento de la juventud, rock, cambios en casi todos los usos y costumbres familiares- bajaban a las casas de nosotros.
Todo estaba volando por los aires y en la politica argentina el 73 era la vuelta de Peron y las peleas de la derecha y la izquierda peronista y ezeiza fue para todos el principio del fin.
Pero para saber que era el principio del fin tenias que entender que es lo que pasaba. Esta escriba era entonces una adolescente y no entendia un carajo: Pero no lo entendia ni yo ni nadie.Era el 73 el ojo de la tormenta.
Para entender la argentina tenes que entender al peronismo.Y el peronismo es una clave cifrada.
Siempre digo que me gustan mucho los libros de canallas y perdedores de Jorge Asis, un tipo que no me gusta nada. Sus picaros son de antología y una vez que Asis muera se lo va a poder poner mas cómodamente en el podio del tipo que pintó los setenta.
Ezeiza tiene un libro escrito por Asis, que fue reeditado, La Manifestación. Recomiendo leerlo, esta bien escrito, y cuenta ezeiza como la gesta de muchos que volvieron con la bandera arriada. Como todos los libros que me gustan, ya no lo tengo. Lo preste y no me lo devolvieron: la mejor biblioteca es la que se me perdiò prestada y quiza este bien, me pone en el lugar de lo generoso. Un buen lugar.

Ezeiza, claro, ezeiza.(hay un error de fechas en el youtube, es del 73 y no del 72)

Si bien no soy peronista no es necesario.
Y no arriemos las banderas, y feliz dia de la bandera ¡salute Belgrano, allà donde estès!

El palacio del rocanrroll presenta una noche de perros.

Dicen que Seru Giran era como Pink Floyd.No se, no se. Serù Giran era nuestro.
Tengo artrosis en el hombro, como perros mordiéndome los hombros mientras duermo. Mientras intento dormir. Entonces, evaluando si me levanto o no a tomar un antinflamatorio (es que hace frío, no quiero salir de la cama, no quiero) me aparece, como quien corre un telón, la letra de este rocanrroll, porque nosotros podemos llamar, en nuestra arbitrariedad, rocanroll a todo lo que se nos ocurra: no estás ciego si no vas donde no hay nada, dice. Me canto las partes de la canción que se y me quedo dormida.

Esta oscuridad
esta noche de perros.
Y esta soledad
de pronto te va a matar.
Te has perdido entre las calles
que solías andar
Estas herido como un pájaro en el mar.
Y no es el que estés muy muy lejos de tus casas
justo en el lugar que nació tu corazón
ya te veo entre los autos pidiendo perdón.
Mi mirada tiene todo tu dolr, hombre.
Y tu cielo cae.
A veces pienso en él
Es muy tarde ya
y estoy harto de llorar.
No estás solo si es que sabes
que muy solo estás.
No estás ciego si no vas donde no hay nada.

Donde se devela con un texto facilongo de leer y una hermosa cancion de Fandermole que se espera de la función paterna.

: Los brazos de mi padre, pendulares arlequines que acompañan el andar y empujandome la voz (gracias fandermole,de verdad gracias)

Este es el blog de una psicoanalista, o de una mujer que tiene transferencia con el psicoanalisis, aunque no trata de ello. ¿de que trata este blog? Bueno, mirando las etiquetas que estan en la barra a la derecha de su televisión  se puede arrimar el bochin.

Sin embargo tan preocupada esta esta escribidora por los lazos fundantes de la subjetividad (o sea los vinculos que te hacen hacer quien sos) que -mas allà de sus intenciones de no hablar nunca de psicoanalisis, se armó una etiqueta que se llama «lo masculino enigmatico» y con solo clikearla te sale un abanico de padres e hijos contando de que va.

Hoy elegí un texto de Galeano, que para mi resume el elixir de cual es la función paterna: es conocido y es precioso. Feliz día, padres

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur. Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
¡Ayúdame a mirar!