Yo tengo una amiga que se llama Fernanda Bracco y es una poeta muy delicada, extremadamente respetuosa de la naturaleza. Ve cosas que yo no veo, en el viento que mueve una hoja, en la gota que cae. Ayer me escribió pidiéndome prestada una imagen que había leído en un texto mio. Ayer, también, había terrible superluna. Lo se, porque salí a buscarla. Al patio, y no estaba allì, entonces subí a mi terraza y finalmente me acorde de que la luna, a las once de la noche suele alumbrar mi vereda. La muy esquiva ahi estaba, frente a mi puerta, la piedra del cielo. Le escribi a la luna muchas cosas. Esta es la mejor.
Superluna
a ver si me ayudás
con tu superpoder de piedra
mandame hombrecitos de queso
que barran los agujeros de mi alma
que traten de sacarme de esos crateres
donde hubo rios
secos como mi matriz de mujer mayor
aquellos rios desde donde la niña que fui
pide cosas imposibles
Se que adentro tuyo
no estan ni la virgen ni el niño jesús en el pesebre
pero quiza piedra del cielo
menuda joya
tal vez puede que seas, esta vez,
misercordiosa, luna mia
Superluna te entiendo
se que tenes como yo dos caras
y una nunca se muestra
Superluna
barreme el corazon
salpicame de acero
de queso rallado
de polen de plata
Saname superluna
que dios me dejo sin dios
no me dejes esperando
que la ausencia
me baleo las gambas
y no puedo caminar
adelantarme
seguir
En vos confio, piedra del cielo
Mi blog tiene grandes fotos. Esta es la fábrica de Fiat en Turin . En el 48 usaban el techo como pista de pruebas. Pensaba en buscar un texto como excusa para postear la foto.
Yo escribí algo alrededor de la afirmaciòn de Marinetti, que dijo que un automóvil es mas bello que la Victoria de Samotracia. Mato dos pájaros de un tiro, publico mi poema y de paso comparto la hermosa foto.
Dice Marinetti
Dice Marinetti
Que un automóvil de carreras
es mas bello que la victoria alada de Samotracia.
Y yo no me quedo atrás y te escupo
que son tus palabras
mas hermosas que el mejor verso de Trilce
que tu manera de mirarme me cubre como estrellas al campo,
una medianoche, cruzando la pampa en tren..
que tu silencio es un pozo en el que no cabe mas que caer y caer
tus promesas
ah! tus promesas son ruedas de la fortuna:
todo, algo, nada.
carnaval tu risa.
ríos de torrente caerme en vos.
Uno de los tres libros que me compré con la plata que me regalaron a los 15 fue Adan Buenosayres. Tanto me impresionó ese libro, que no llegué a entender -pero no importaba, eso era un detalle, yo sabia que quizá mas adelante, me sobraba la fe, las ganas a los quince- que se me ocurrio que cuando tuviera un hijo varòn lo llamaria Adan. Pasaron 14 años hasta que lo tuve y al final se llamò Julian : Ya era otra.
Marechal me gusta, me gusta su poesìa, me gusta no entender del todo de que mierda està hablando. Muy peruca, la pasò mal, despues que cayò Peron en el 55 . En una nota de Carlos Perez, sacada de la bonita pagina El ortiba, dice lo siguiente:
Marechal comenzó a sentir el gran vacío que se producía en torno a él, amigos que le negaron el saludo en la calle, se le cerraron las puertas de la literatura en una especie de “muerte civil”, entonces con Elbia decidieron encerrarse en su departamento de la calle Rivadavia, en lo que el denominó un robinsonismo amoroso, literario y metafísico.
En esta época fue que Marechal se autodefinió como el “poeta depuesto”.
No iban ni al cine ni al teatro, compraron un televisor que era prácticamente su única conexión con el exterior.
Durante una década de 1955 a 1965 sólo lo visitaban regularmente cuatro amigos, José María Castiñeira de Dios que había sido su alumno desde los 13 años, Antonio Barceló y su mujer con el que fundaron la Escuela Nacional de Danzas Folklóricas, Rafael Squirru y un poco después Fernando Demaría.
También fue visitado por algunos amigos y admiradores más jóvenes, entre ellos Alfonso Sola Gonzalez y Graciela Maturo, los dominicos Domingo Renandiére de Paulis y Mario Pinto, los escritores Leon Benarós, Fermín Chavez y Luis Soler Cañas.
Leopoldo Marechal siempre estuvo agradecido a Ernesto Sábato quién en los años de olvido, recomendaba a los jóvenes desde un programa de televisión el buen ejercicio de leer a Marechal.
Cuando yo compré su libro, volvía el fervor peronista y nombre rodaba por las bocas ¿de donde lo iba a conocer si no, yo, una piba de barrio que quería chupar cultura de las cosas que estaban a la mano?
Acá Gelman lo llena de laureles victoriosos y lo pone en la misma escena que los muertitos santos de los 70, Paco Urondo,Walsh, el tan querido por mi Haroldo Conti (no se olvide señor,que todavia no hace un mes me hice un tatuaje que tiene el nombre de un cuento de haroldo conti en su texto «ad astra».) Me gustan las elegías épicas, los actos de amor de hombres para los hombres, que hablan del valor, de la necesidad, de la solidaridad. Ya no hay héroes, el bronce se derrite, eso no quiere decir que no haya personas mejores.
Mejores que yo, infinitamente, que me hacen creer en un mundo mas justo, alguna vez, ojaladios!.
Lo dicho, Gelman, hablando de marechal. Y si no leiste a Marechal, aca en el blog siempre hay algo ¿para que tiene una un blog si no es para desplegar sus obsesiones?
Caras
bondad verdad belleza dijo
son las tres caras de Dios dijo
y se le caía una luz
de la memoria la mitad
donde Dios era como muerte
que persuadía al niño para
que corriera a la selva en traje
de 780 años
o como-cuando sedució
a la comtessa de dia alta
que sus graves penas pasó
por no entregar querer o amor
y ese fue su más grande yerro
en el lecho o cuando vestida
se miraba bajo la tela
el brazo solo el brazo oscuro
que no fue almohada para nadie
y se secó y trajo el otoño
y los días se le cayeron
como hojas que crujían y
parecían padecimientos
y nunca más las dulces cuitas
ese leopoldo marechal
bondad verdad belleza dijo
y se le caía una luz
y las mentiras viajan 100
años y jamás llegan la
verdad revela que es mejor
decir la verdad y morir
y leopoldo se murió
no furioso contra los que
lo orinaron vivo y sangrante
o le pisaron el gran pájaro
que cantó y saltó como vivo
toda la tiempo que viviera
o le echaban en la mitad
tierrita sucia que les sobra
cada vez que la boca abren
ya que los polvos de la mundo
se depositan en algún
sitio o lugar y ciertamente
hay hambre por toda la cielo
se bajan a matar espadas
alzan un viento de caballo
eh don leopoldo marechal
por sus dos tiempos transcurrió
lo vestía como una túnica
tejida por el pueblo a
los buenos bellos verdaderos
que amasan pan atrás de todo
o dan de comer al claror
que sube de la muerte aunque
empuje niños a la selva
porque no hay Dios como la boca
hay que ofrendarse diariamente
para no hablar o no digamos
lo que es la garganta del alma
ea esas hambres vamos quiá
o ca mejor disimulemos
de leopoldo saltó un leopardo
lleno de trágico valor
que se comía toda la hambre
la más violeta de guardar
el poldo o pardo en su león
o astro que ardía con sus noches
sin saber si iba alzarse otra
como temiendo por la luz
ea leopoldo marechal
cuando cesó se le pararon
todos los ojos que guardaba
donde llorar en la cocina
o cocinar el lloro como
un tallo de maíz cargado
de hijitos en la espalda o como
espada la más vengadora
la del pueblo que dulce viste
sus heridas como soldados
agradecidos a la mama
fue así que leopoldo hizo:
un búfalo que anda en el aire
un falo que anda en la nación
un lo que anda hoy no andará
mañana cuando estemos suaves
como olvidados apagados
bajo la patria o tierrecita
que leopoldo regó y amó
y levantaba ciudadelas
para cuidarla humanamente
y dejándose bien atrás
se puso delante de todos
y así le crecieron noches
al bueno bello verdadero
un gran silencio lo cubrió
un gran amor lo destapó
y de sus brazos descendían
calores para la mitad
herida donde se inclinaba
pasaba como ungüentos sobre
los como tristes leopardos
que crepitan en el país
ea esas hambres vamos quiá
de leopoldo caía una luz
y cuando se fue su caballo
se encaminaba lento a
la grande sombra do lo pacen
y él sigue dando de comer
y su belleza se transforma
en otra parte de la mundo
diseminado como un pueblo
como si amaran no distintos
si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar/ ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron?/¿hojitas les crecen de los dedos?/¿arbolitos/
[otoños
que los deshojan como mudos?/en silencio
los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte/sonrien
recordando/aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido/como si
paco brillara y rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro/o haroldo hurgando su amargura
[(siempre)
sacase el as de espadas/puso su boca contra el viento/
aspiró vida/vidas/con sus ojos miró la terrible/
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte/nadie mató/nadie fue muerto/el enemigo
fue burlado y un poco de la humillación general
se rescató/con corajes/con sueños/tendidos
en todo eso los compañeros/mudos/
deshuesándose en la noche de enero/
quietos por fin/solísimos/ sin besos
Es difícil hacer algo con poesías hermosas en si mismas. En este caso, una que se decir de memoria
Avanzan de dos en fondo a la ciudad de la fiesta. Un rumor de siemprevivas invade las cartucheras. Avanzan de dos en fondo. Doble nocturno de tela. El cielo, se les antoja, una vitrina de espuelas
Si queres cantar y hacer de eso un rock sera fácil arruinarla, o ser épico. Lorca llama a la declamación, al desgarro, al exceso. Esta versión esquiva esos riesgos. Si te gusta el rock (cualquier cosa que eso signifique) y te gusta Lorca, dame el gusto, dos minutos para escuchar a Marea.
Tendría que hacer como esos blogueros que piden colaboraciones en dinero a los lectores, para autosustentar su proyecto de escritura, porque esta recomendación es tan buena, que merecería una moneda, pero yo, señores, lo hago de onda. ¿que te puedo cobrar por esto?
Murio Miguel Brascó, yo me lo acuerdo de Buenas Tardes Mucho Gusto haciendo dibujitos y hablando de vinos.
Murio Miguel Brascò que era feo, viejo e inteligente y poeta: Ademas de saber de vino, de buena vida y de todo un poco, fue de la generaciòn de Paco Urondo, de Cesar Fernandez Moreno ¿la generaciòn del 60? Me faltan conocimientos y me sobran ganas, como siempre.
Me entero que vivio en Santa Cruz, en Puerto Santa Cruz, a unos doscientos y pico de kilometros de Rio Gallegos y para mi no es un dato menor ¿como un bon vivant, un cheto de barrio norte, de moñito y de frances en la punta de la lengua puede haber nacido en el 34, entre guanacos y mar. Gran reportaje en La Naciòn.
Pero dice allí que quería que, de todo, lo que mas le gustaba era ser poeta.
Miren. Gran poema. ¿que era afectado, sobreactuado, de derechas -tal vez-? Gran poeta, dije. Para mi, alcanza. A vos te va a gustar.
MIGUEL BRASCÓ
RETRATO DE DAMA
Todo ocurrió en la medida en que ella y yo lo habíamos
imaginado previamente.
Ocurrió en trenes, en hoteles de poca categoría,
en habitaciones
del suburbio,
en litorales arenosos, en salas correctas con alfombras,
en momentos de euforia,
en automóviles insospechables, en muchas partes
ella y yo aplicábamos
nuestra inteligencia para salvar los primeros
inconvenientes.
Usted ahora, pálido y protegido por la sombra,
escucha estos detalles menores que ella narra;
sus reservas éticas son cada día menos útiles,
sus portaligas constituyeron siempre el detalle
más pornográfico.
Yo tengo un libro (si ud. me lee, he roto tanto con el libro!!!) y en el capitulo donde colgué algunas poesías (he escrito como 100 y no se cual es buena y cual una abominación) hay como epígrafe un cacho de este poema de Celaya. Cuando escribo narraciones, pienso. Cuando escribo en versos no. Eso sale..bueno o malo, no importa. Creed en las musas berretas, existen.
Aca, entero. Gran poema, gran poeta
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
(adenda: un lector del tw me recuerda que Paco Ibañez la toma y la hace propia y como lo que abunda no daña, el gran Paco
poetas por aquí , poetas por allá. Suicidados,,olvidados, vivos. Poetas nuevos y jóvenes Editados y no. Famosos y aquellos que nunca lo serán, salvo por los destinatarios de los versos.. Salen poetas de abajo de los adoquines, persiguen polleras, se suben al cielo como humo. Fanáticos de las palabras todos ellos. A su manera, creyentes.
Se trata de saber mirar (y mirar hasta que la rosa estalle o mejor, hasta pulverizarse los ojos -palabra de Pizarnik-). Este de hoy, un pibe cubano, que vive en Buenos Aires, y saca fotos e inclusive, como los personajes de Cien Años de soledad, aprendió a hacer daguerrotipos, escribió estos versos que tratan del Ser, tema que me roza la frente como una baba del diablo, ni bien me descuido. Pueden ver su pagina web llena de poemas, y de esa cantera esto. Se llama H. San Jorge y nacio en La Habana en el 81. Crecio en el periodo especial, un tiempo mas desangelado que el mítico de la Revolución. Amigo de la casa.
A mi me hubiera gustado escribir Gris Neutro, como todos y cada una de los textos de otro,que elijo para el blog. No es azar, es destino, encontrarse con palabras que te resuenan.
La foto es mía. Ahí, a la noche,tiran un cañonazo y los turistas vamos a ver como en misa, y los cubanos van a beber y a magrear a las novias en el Malecón. Yo no pude y tampoco a bailar boleros a Dos gardenias, por un mal del estomago que me jodió la tarde. Tendré que volver.
Soy un si yo fuera,
he sido un si no fuese,
seré un de no haber sido;
el fracaso es mi única constancia,
la latencia es el aire que respiro,
el reproche es el sonido de mis pasos.Todas las mañanas sueño con romper el viento,
todas las tardes me angustio,
todas las noches me asfixio.En cada primavera hay mil hojas caídas como canas,
en cada invierno hay mil ausencias como remotos calores,
en cada otoño florece alguna planta venenosa.
Parezco ser lo que puedo, parezco nomás, y me conformo.
Yo tengo una amiga que se llama Fernanda Bracco y es una poeta muy delicada, extremadamente respetuosa de la naturaleza. Ve cosas que yo no veo, en el viento que mueve una hoja, en la gota que cae. Ayer me escribió pidiéndome prestada una imagen que había leído en un texto mio. Ayer, también, había terrible superluna. Lo se, porque salí a buscarla. Al patio, y no estaba allì, entonces subí a mi terraza y finalmente me acorde de que la luna, a las once de la noche suele alumbrar mi vereda. La muy esquiva ahi estaba, frente a mi puerta, la piedra del cielo. Le escribi a la luna muchas cosas. Esta es la mejor.
erte esta echada
NO SOY LO QUE DEBERIA, el blog de Nilda 