un sueño efectivamente soñado

hace mucho que no sueño algo tan fuerte y lo recuerdo a la mañana siguiente. Pensaba tal vez ponerlo en el fb, al que uso como blog.

Pero eso es confundir los formatos: y es un error garrafal -creyó que el mar era el cielo, que la noche la mañana, se equivocaba, se equivocaba- del que ya nos advirtió Rafael Alberti.

El sueño consistía en un viaje por Madrid con mis padres y mas gente, algunos -tal vez mis hijos- iban dormidos. Era un Madrid que no parecía el Madrid que yo conocí, pero el nudo del sueño trataba un puente -y llovía y había vendedores ambulantes, y los niños cerraban las ventanas para que nadie los robara, y yo las abría y compraba pan casero y algunas cosas mas, puede que salames y esas cosas que uno no esta muy seguro de si la elaboración cumplió standares de higiene-

Cuando cruzaba el puente, con los niños dormidos, una tia vieja y mis padres empezaba un paisaje color ladrillo oscurecido. Amarronado, y empezaban maravillas . Yo había leído que era Galicia. Una tras otra iban apareciendo postales tipo Nepal, Katmandu o tal vez de la China.

Monumentos espaciados hechos en barro rojo amarronado, con mucho espacio entre ellos, nada abigarrados. Uno tras otro.Algunos de iconografia católica. Antiguos. Yo quería parar, llovía (no estuve nunca en Galicia, pero se, por Los Gozos y las Sombras, que vi en la tele un par de décadas atrás que en Galicia siempre llueve.

Quería parar para sacar fotos pero mis viejos desoían mis pedidos. Seguían manejando, y yo no podía entender que no paráramos para ver esas cosas increíbles, esos edificios únicos. El auto seguía  Mi tía vieja me sugiere que es porque mi vieja se descompuso en otro viaje a Galicia y la zona le trae malos recuerdos.

Hablamos del nombre del hospital donde estuvo internada y que mi hermano hasta había pensado en viajar de buenos aires, pero la internacion fue un solo día y desistió.

En otra parte del sueño mi viejo para, en una especie de páramo lleno de enormes y monumentales confesionarios bajo la premisa de que la Iglesia te soluciona todo. Y va a preguntar a uno de los referentes, como burla, si le puede solucionar algo banal, tipo «adonde voto»

 

 

 

 

canciones de barricada, muy suaves cantadas tan lejos como la estrella de Aldebaran.

Esta canciòn esta grabada en Mali cuya gente tiene la esperanza de sobrepasar la violencia en la que esta inmersa y  tener un futuro en la tierra de sus ancestros

¿una cancion puede hacer un cambio? Esta  habla de la Tierra, del amor y de la esperanza. Es tambien, porque no, una canciòn de barricada.  Fue grabada por la gente de Playing  for change, que espera de la música, algo.
En Mali (otro mundo, podríamos hablar de la estrella de Aldebaran y nos parecería mas cercana)el 22 de marzo de 2012 las fuerzas militares dieron un golpe de estado  por el cual disolvieron las instituciones y asumieron el control del país alegando una falta de firmeza del gobierno para combatir la insurrección tuareg. Se matan por cosas que no entendemos, la mitad vive en la indigencia (menos de 1.25 dolar por dia) segun estandares internacionales, y sin embargo somos tan iguales que la misma musica nos puede conmover.

Es que nosotros, los seres humanos, somos hormiguitas cruzando este valle de lagrimas pidiendo un poco de paz, comida para los hijos, un lugar donde dormir tranquilos al que llamamos hogar y una tierra que nos cobije en su perfecta santida. No more war, claro.

Ellos,los otros, asi cantan.

sueños efectivamente soñados: un viaje

El hombre emprendía un viaje, con la familia extendida. Él, su hermosa mujer, su niño -que estaba en la edad donde todo es posible, donde todo es peligroso, hasta bajar una escalera- y otra mujer, tan joven como la primera, tal vez su hermana.

Era un viaje de placer, en el sueño no terminaba de saber  si iba en su auto, que tenìa nombre (nunca recuerdo las marcas de los autos)  y a la vez pensaba que hubiera sido mejor en un colectivo sin asientos, desarmado a la manera de una casa rodante,  con telas en las ventanas que aseguraran intimidad. Un motorhome pero de gente no presumida.

En el sueño empezaron a aparecer palabras de campamento, tales como marmita, fogata, mar, pampa humeda, rutas argentinas. carpas, palitas. Ahora que lo cuento pienso que dormida intenté acopiar palabras.   El hombre tenía una heladerita conservadora, de esas que todos compramos en la epoca del uno a uno, (rubber maid) pero yo pensaba, en mi sueño, que algo estaba mal, estéticamente, que  el hombre debería tener una conservadora hecha de un cajon forrado en aluminio, con un espacio para el hielo, algo antiguo.

Y él hacía asado, porque los hombres hacen asado. Era como un orgullo campamentista cocinar carne a la brasa.

Pienso que tal vez tenia frío (a horas de acostarme seguía con los pies helados) y en el dormir quería fuego.

el sueño de la montaña rusa por sobre buenos aires

uno de mis sueños recurrentes es que abro los brazos en el medio de la calle y me elevo y sobrevuelo buenos aires: En algunas versiones (en algunas noches) voy por encima de los edificios en un carrito de montaña rusa.
Cuando vi esta filmaciòn, aparte de parecerme bella, recorde mi viejo sueño.
Alli se ve la casa rosada, el ministerio de guerra (ya no se llama asi), el Palacio Barolo de la Av. de Mayo, el Congreso, el Malba, el Museo Sivori de Plaza Francia, el Colòn.

Lo comparto con uds. Buenos Aires es muy hermosa cuando hay sol, y esto yo ya me lo soñé.

Buenos Aires – Inception Park from Black Sheep Films on Vimeo.

¿no son fascinantes los sueños? Este es mi sueño de hoy

el sueño del pollo descongelado

estaba sirviendo comida a Jorge, a Mariano Grondona y a un politico que sale en la tele siempre, como comentarista, un viejo cuyo nombre deberia recordar, pero no. Me comporto genuflexa con los dos invitados a los que en realidad detesto,como una sirvienta de familia de ricos. Empiezo a buscar panceta en un armario que no uso y encuentro un monton de viveres que no me acordaba que tenía, acopiados alli. Para mi sorpresa hay un pack lleno de pollos descongelados, llenos de agua (como venian en cajones cuando mi viejo vendia pollos rotizados). Deben estar repodridos, porque no es una heladera, sino un armario, aunque no siento olor. No hay olor por que estan cerrados en el vacio. Jorge decide a descongelarlos. Yo me alarmo, porque entonces van a empezar a hedir. Los pollos se van descongelando y el olor a podrido invade el lugar.

kunta kinte. Un sueño efectivamente soñado.

De pendeja, los chicos se disfrazaban de  negros que vendian velas y mazamorra en las fiestas del 25 de mayo,  no habia negros en buenos aires, o yo nunca habia visto uno, no existian los altos africanos que ofrecen  cadenitas de oro barato en las veredas de la estacion lanus, con acento frances. En esos tiempos lei La cabaña del Tio Tom y me hizo llorar. Es el primer acercamiento que tuve a la idea de exclavitud.

Pero lo mas grosso fue Raices y Kunta Kinte.

No lo pudieron domesticar. Le cortaron la gamba, creyeron  los imbeciles que le habian sacado su ser, le cambiaron el nombre, pero  el tipo seguia ahi adentro.

Ayer tuve un sueño que se me escapo entre imagenes raras pero viene a decirme algo. Ayer yo de alguna manera era Kunta, hijo de Binta y Omoro.

Tuve un sueño que me dijo que yo soy yo.Nadie podra con nosotros. Ni el tiempo.Somos mandingos, a nuestra manera, los amos podran creer que somos Toby, el esclavo de la casa, el esclavo domestico. pero nosotros sabemos que seguimos siendo Kunta.

pesadilla en rojo

Abrí los brazos en cruz y subí a los cielos sin esfuerzo, Planee sobre aquella ciudad que era como un pozo encendido. A poco de cumplir cuatrocientos años la vieja ciudad albergaba alucinados generales que se desayunaban cada mañana creyéndose dioses, y la recorrían por aire y tierra, en ululantes corceles de cuatro ruedas, cuyos belfos olian a petróleo quemado.
Esa noche mi corazón fue pura estopa.
Y vos casi un crío. Yo te busco allí para salvarte en la ciudad desierta.Los pobres cursos de agua, algún día dignos ríos, largaban vapores de miasmas, como si fuera pus y no agua..Imaginate la  ría guardada entre piedras, totalmente seca.Y derrumbandose su vieja arquitectura de argamasa.Puentes cayendo, claro, sin agua turbulenta que justifique. Empiezo a caminar sobre el derrumbe.
No conozco los nombres de  calles y  aterrizo, temerosa del cielo que se ha vuelto de ominoso cartón encendido. Fuego. No puede ser que haya fuego en el cielo y un ojo dentro de un triángulo y el ojo llora solo sal, sin agua. Es que dios no estaba allí esa  noche.
Es que no hay ángeles para mi esta noche.
No conozco las calles pero te busco entre la ruinas de teatros y conventos. Escenografía de ciudad colonial, recorro  iglesias ardiendo. El papelito de oro de los altares se arruga como basura.El oro es basura y los santos yeso roto.
Los coroneles y almirantes se ríen como calaveras en algún lado que no veo, solo aullidos, gritos, pedidos de inmediata muerte. El aire hiede a cianuro.
Y vos sos casi un niño y no me logro despertarme de este sueño. Acá, en la escena de mi cama las sabanas son hielo y yo toda estopa ahora. Allá vos confias en mi. Y yo no te encuentro. Es mi única oportunidad en la vida. La justificacion de mi estirpe. Salvarte.
Corro por la ciudad toda desierta, sin nadie en las calles, ni en los edificios, ni en ningún lado. El terror a las hogueras, caminando de noche, huyendo para adelante Buscando para salvarlo a un niño-hombre que no conozco. Crepitar de papeles escondidos, de libros que se desentierran y se agusanaron, cuando al tocar el aire de la noche roja y fría se deshacen como manoseadas alas de mariposa.
Ampollada mi piel por el frío abrumada por mi propio olor a estopa, mi corazón podrido de lastima, ulcerado de mi, al cada sístole a cada diástole,  se me sale como coagulo de sangre por la boca y la nariz, sin esperanza,de un galpón me llega el rumor de palabras de gente que habla como si rezara y adentro arde una fogata y me voy acercando lentamente para preguntar si estas vos, imaginando que te reconozco y te salvo, (es que se tu olor, se de tus manos), me agarra como una esperanza en ver seres humanos .
Al acercarme escucho mejor: no eran rezos, sino lamentos de muerte,
No puedo dejar de entrar al galpón a preguntar por vos. Yo no se tu nombre, se que sos un niñohombre y que soy tu ultima esperanza, que no puedo fallar, que tengo que arrancarte del borde del horror y llevarte a lugares sanos donde el cielo no sea cartón y el río pus y pueda acunarte, como si en vez de doce, trece años, tuvieras dos y fueras mi hijo.
Estoy llorando rojo.Estoy llorando sangre.
Adentro el ruido se amplifica. El fuego no era bueno.Las llamas lamen lasciva y vorazmente carne humana.Tipos totalmente sacados y mujeres gritando como locas y en medio una gran pira veo ardiendo un niño hombre y escucho el crepitar de su piel quemándose al calor del fuego, la grasa derritiéndose y los gritos desesperados del niño hombre y si no estuviera invalida y quebrada quisiera  huir, volver a mi cama, decir no es cierto na, yo se que lo estoy soñando … salir de ahí, olvidar malos presagios  y sin embargo me topo con los ojos de un coronel que me mira, que me ve.
El coronel  me ha visto y me dice: Dios ha muerto.
Y me dice vos no hiciste lo que deberías.

Nunca despertare de ese sueño.
Y con la noche boca arriba, todo paso distinto.

Fidel Castro, la fin del mundo y yo.

El 20 de abril de 1981 mi hermano cumplia 23 años y Serrat escribia un manifesto (en forma de hermosa  canción) que dejaba exposicion de que viviamos en un tiempo en que:

Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.

Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.

Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.

Las cosas no han cambiado, mi hermano ya tiene 52 y Fidel Castro dice (lo levanté del Ojo con Dientes )
que tal como estan dadas las cosas, una hecatombe nuclear se espera para los proximos dias.
La noticia no alcanza para angustiarme, pero se  me filtra en los sueños. No llego a creermelo, como no le creo a los apocalipticos de ninguna estirpe, pero no es por que no sea probable o posible. Simplemente no lo creo, como no creo en el infierno. No me fue dado creer en el fin de la especie eso es todo, como no puedo creer del todo en que algun dia mi huella no marcara el barro de esta tierra. Lo se, todos los dia tengo testimonio de ello, pero sin embargo…
Asi que si Fidel tiene razon ¿que hacemos amigos escribiendo postitos? Hay quien dice que si la muerte se avecina seguiria con sus rutinas. No, esta servidora no haria eso. Esta servidora, si se probara que la muerte nos acosa o se tiraria por el empire estate, previo haber subido de polizon a un avion, y amedrentar al pasaje con citas biblicas aprendidas vaya a saber cuando, o correria como loco  malo por las calles de lanus totalmente desnuda como uno de esos que escucharon el programa de Orson Welles sobre la invasion marciana, o mucho mas probablemente haria la gran Homero Simpson en el capitulo del pez fugu, donde al saberse envenenado pela el papelito de las diez cosas que queria hacer antes de morirse y trata de cumplirlas breve y afanosamente.
Si fidel tiene razon, la muerte me encontrara escribiendo pelotudeces, besara mi enagua negra y me llevara a su costa, cosa que de todas maneras hara mas temprano que tarde.
Recuerdo un libro de bruguera, chico (de bolsillo) muy gordo, con papel muy berreta que se llamaba Hitchotch presenta, y algo asi como Prohibido para para insomnes (posiblemente tuviera otro nombre, ¿prohibido paraa nerviosos tal vez?) lleno de cuentos. No tengo el libro y cuanto al cuento, ignoro quien puede ser el autor (hitch era solo el antologo y quiza solo una trikiñuela publicitaria) y puede ser que lo invente, pero el primer cuento era de un niño que adivinaba el futuro (ey, salinger tiene a Teddy , un argumento afin en las nine stories) y como él advierte que se viene la fin del   mundo, le dice a todos, por cadena interplanetaria los medios de comunicacion, a todo el orbe, que lo escuchaba como si fuera el mesias redivivo, que al dia siguiente se iban a acabar las penas, que vendria la felicidad, que se acabaria la miseria….y la gente festeja en las calles, y todo es alegria.
Si no es verdad lo de Fidel, las lecturas del mencionado blog contribuyeron(innecesariamente) al insomnio de esta vieja dama indigna. Y si es verdad, alla, si existieran dioses bueno, nos encontraremos.

un sueño efectivamente soñado. La voz de edgardo suarez.

Ya se lo comieron los gusanos. Feo como un  sinestro presagio. Amigo de Moreira en la pelicula de Fabio.
Y una voz, amigo, esa era una voz para que te hable cuando llegue la mala hora
Profunda, que te subia de abajo para arriba
.Fui a buscarla (yo la tengo inmymind, pero era para ustedes) en el youtube y entendi que  para hacerle justicia habia que quitarle toda la ñoñeria con que la recubrieron, las imagenes pelotuditas que ponen las pateticas mujeres que hacen los youtube, tan estupidas que me dan ganas de gritar:¡ no, no era eso, esta muy mal!!!! y encima un corito setentoso vocal que empobrecia esa voz de pozo al que asomarse era peligroso y sin embargo.
Creo que soñe con Edgardo Suarez (a quienes los gorgojos ya se han comido, y con provecho, pero no del todo,porque su voz sigue dando vueltas en mi cabeza con solo un tiron del inconciente, – que, como cualquier papafrita sabe,ahi  no existe el tiempo- )digo, creo que soñe con Edgardo Suarez por el tema de la pelicula sobre el texto de Bioy, Diario de la guerra del Cerdo.
(que culta que es una, ja. sueña con textos de bioy y eso que vive en el conurbano, no se que seria de mi si viviera por la rivere gauche del rio sena) .
En el Diario, Suarez hacia de un tipo que se camuflaba como joven, y por supuesto no le sale, Y en la guerra del cerdo, los jovenes mataban a los viejos (fijense, escrita en los sesenta, la Juventud al Poder ).
Y el sueño con la voz hermosa de Edgardo Suarez remitia al extrañamiento que me produce  que en los blogs, el piberio no nos demuele, es solidario, a veces nos consiente como si fueran japoneses, o indios mocovies que respetan a sus mayores.Y la verdad, Edgardo, viejo, arruinado (mucha bebida alli supongo, mucho cigarrillo seguro) deberia haber sido  salvado por su hermosa voz a la que los youtubes no le hacen justicia, pero mi sueño si.

sueños efectivamente soñados.

Nueva York, y otoño.Salgo a pasear, sin celular, sin dinero. Estan por tirar abajo un enorme edificio,fecha de construccion ;1867. Es un edifico enorme, céntrico, No esta enfrente del parque central, pero si de una plaza (cuadrada como la plaza de cualquier pueblo de aca) Podria ser  ese de Al Capone, muchas ventanas,tipico de Manhatan.  Y veo  una especie de enorme pisapure, que va aplastando, con sus dientes, pulverizando torretas del edificio, que se derrite como el agua cuando corre por una escalera. La imagen es bellisima, y el edificio ni salpica polvo. Yo estoy por sus fondos viendo desde distintas perspectivas el derrumbe y lamento no tener una camara para sacar hermosas fotos. Basicamente, una vez  aplastado el edificio es tierra.Pienso que en esa epoca los edificios se harian con tierra.
Entro en una feria artesana y busco algo que diga nueva york, veo algunas cosas que dicen san clemente, un pequeño monedero que dice nueva york, pero no tengo dinero para comprar nada, ni telefono para llamar a nadie.
Es decir, ni fotos, ni recuerdos. Solo lo perfecto de ver un edificio centenario derrumbandose en cascadas de tierra. Me digo en el sueño, «lo importante es haber estado alli».