fotos premonitorias ex post facto.

Unos días atrás , hablando de autos (y se me viene a la cabeza, ese verso de la canciòn de Gieco «ese señor del auto no aparece por Corrientes porque dice que es suficiente el dinero que ganò») publiqué un poema que escribí hablando de Marinetti.
Marinetti dijo -perdonenló- que había que dejar de entender como arte la estatuaria tradicional y celebrar las conquistas industriales  como el automóvil  Un creyente en la maquina y el progreso. Claro, lo dijo en 1909,y no tuvo tiempo de vivir la decepción sino el ascenso. Todos los ideales humanos son asì «nacimiento, ascenso, decepción»
Escribiò un manifiesto futurista ( el postmodernismo nos ahorra el bochorno de escribir manifiesto alguno, o tal vez, hasta el punk «no hay futuro» sea un manifiesto, que se yo)Decia «un automóvil de carreras es más hermoso que la Victoria de Samotracia».
La Victoria es una mujer sin cabeza -la perdiò en el tiempo- envuelta en chador mojado- (las mujeres envueltas en camisetas mojadas garpan).Una estatuita griega que està en el Louvre, que tiene 2100 años: Yo seguramente la miraria sin entender que eso es tan importante (se imaginan lo que vio con sus ojos ciegos la victoria?)
Y porque hablo de esto? Porque acabo de advertir -yo solita, nadie me lo señaló- que James Dean está en esta foto con una replica de la Victoria. ¿y por que esto puede tener algun interes? Porque justamente el chico mas lindo del mundo y el cielo y mas allá murio poniendose su Porsche  de sombrero. Hasta tenia un nombre ese auto: como todo fetiche, El pequeño bastardo. Un nombre mas apropiado para un pene que para un auto, pero tal vez sean la misma cosa.

Supongo que conoceria la frase de Marinetti, y es conocimiento vulgar que amaba los automoviles. Lo cual le da -dos mas dos son cuatro- un sentido anticipador siniestro a la mencionada frase: Y si no, es igual Cualquiera puede saber que numero sale con el diario de mañana.

 

James Dean es mas hermoso que la Victoria de Samotracia.

 

buscar refugio

he  visto con estupor que los normales han puesto en los umbrales, en los recodos de los edificios, donde se puede encontrar abrigo, puas para que los sin  casa no se acoden a pasar la noche.

Es una cosa de europeos (londres, berlin, barcelona?) no quieren que los drogones o los pobres tomen para si el espacio publico, meando en los rincones y enmugrentando el lugar con sus cosas de miserables, diarios viejos, las tres marias (no, eso no, eso es de poligrillos de campo: el azucar, la harina, la yerba) el tetra, el pulover con olor a orines. Las puas antindigentes tienen 5 cm. de largo. Es dificil que una mujer que ha parido su hijo en la calle pueda acomodarse allì: Ya va a llegar a Buenos Aires ¿pueden creer que yo vivi una buenos aires sin gente que dormia en la calle? La recuerdo como si fuera de mentira.

La pobreza va a contramano de la elegancia. Vi esta foto, y es la guerra (1941) y es Londres. Y en el subte la gente se acoda en las vias buscando refugio. Mi hija no me dejara mentir, una vez en Rosario nos agarró a ambas un paro de micros de larga distancia, no habia hoteles donde pernoctar, y nos sentamos en el suelo. A los dos minutos yo era una pordiosera -cansada de la larga marcha de todo el dia rosarino-

Todos buscamos refugio, algunos tenemos casa .  La vida.  Agradezcan que no me pongo a hacer un poema, pff!.

Mantra para vivir.

se lo debemos a Neruda y a Theodorakis,a Petros Pandis y, en lo que a mi respecta, a un amigo de blog que me lo hizo conocer.

Voy a vivir

Yo no voy a morirme. Salgo
ahora, en este día lleno de volcanes
hacia la multitud, hacia la vida.
Aquí dejo arregladas estas cosas
hoy que los pistoleros se pasean
con la «cultura occidental» en brazos,
con las manos que matan en España
y las horcas que oscilan en Atenas
y la deshonra que gobierna a Chile
y paro de contar.
Aquí me quedo
con palabras y pueblos y caminos
que me esperan de nuevo, y que golpean
con manos consteladas en mi puerta.

http://grooveshark.com/artist/Mikis+Theodorakis+Pablo+Neruda/1257098

La infancia, aquel lugar donde podes jugar a ser guerrero, hada o ingeniero.

Ojala que los chicos sigan jugando a sus juegos secretos de los que los adultos no saben nada. Los grandes te ven, pero no saben. Hay un idioma secreto que se pierde cuando creces, unas ilusiones.

Viendo este hermoso corto de dos minutos recordé que a esa edad,  con las chicas del barrioarmamos  un club. Hicimos los carnet, cobrábamos cuota, hacíamos fiestas para recaudar fondos (unas galletitas, alguna coca cola) alquilábamos las bicicletas, armamos la sede en una habitación vacía de la casa de Elda,con reuniones de comision directiva para decidir lo que haríamos si el club crecía… No se cuanto habrá durado (tal vez un par de semanas) pero jugábamos en serio. Como se debe jugar. EL club, ay, se llamaba Las Ardillitas.

Tambien  hay un idioma secreto de la adolescencia, destinado a perderse. Caliente y doloroso. Extremo. Si uno lo sobrepasa, crece.

Pero algunos de nosotros (los afortunados) aunque no sepamos mas hablar esos idiomas, los seguimos entendiendo, y a veces jugamos a hablarlos con otros iniciados, recordando el poder que teníamos cuando eramos soberanos de nuestro futuro, el que llegó hace rato.

Disfruten el corto. No necesitan entender el turco.

 

 

 

cosas de peronistas.

ay, jesus aquellos que se nombran peronistas…

Como nunca fui peronista,  no tengo porque llamarlos traidores, porque en la esencia misma del pensamiento de Peron estaba el rejunte de gente que hubiera cruzado la vereda para no morirse de asco. Pero todos peronistas ¡el movimiento!

El paro, claro. Político, claro ¿como seria de otra manera? Ese no es el problema. Tampoco que los trabajadores defiendan sus derechos. Pero aca amiguete, no se trata de «parar el país por la inseguridad» ¿vieron los nenes que convocan no? Bue, esos . Las personas de derechas (ni saben que son de derechas, creen que estan en algun justo medio de la curva de gauss, pero no mijito, son de derechas) dicen «algo hay que hacer» y se quedan en su casa creyendo que estan haciendo algo mientras putean porque el dia no da para asado y que se movilice magosha y ni en pedo marcharían con los camioneros, pero ni falta hace porque no se trata de eso.

No soy un cuadro político y vengo fisura. Mi amigos blogueros Daniel, Claudio y Ricardo discuten cada dia de su vida con anónimos que putean al kirchnerismo. Ellos ponen sus razones y los anónimos (siempre lo son) insultan. Mi blog es una ensalada de chauchas donde ni siquiera hay la pretenciòn de una coherencia programatica:  solo  el anhelo sostenido de «SOCIALIZAR LA CULTURA, LA RIQUEZA Y EL PODER» No podría discutir ni con un pibito de primer año de centro de estudiantes  secundarios del pro. No soy un cuadro, pero no como mierda.

¿El pendulo peronauta ? ¿saben que es? Aca se pueden enterarse .https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2012/05/20/tomas-eloy-martinez-los-anticuerpos-y-el-pendulo-peronauta/

A los de derecha, esto

Y a los que me tienen las bolas por el piso con la inseguridad (y no es que niegue los delitos) les dedico con todo mi cariño el hasta cuando. Porque pensar que un problema tan complejo se va a resolver con botones de pánico, drones sobrevolando mi casa, gendarmes paseando de esquina a a esquina, cámaras de seguridad hasta en el baño, y poniendo en cana sin posibilidad de excarcelacion a todo negro que camina (sospechoso, bolu, seguro que esta drogado, con esa cara de negro no puede ser otra cosa que un chorro y si tiene 7 años no importa porque si no es chorro podría llegar a serlo) ….hasta cuando, hermano, hasta cuando

 

 

El dos de abril

En contra de la guerra de Vietnam, aparecio en USA un poster que decia «la guerra es un buen negocio, invierta a su hijo».  Tengo sensaciones encontradas frente a la guerra de Malvinas, nunca me apasionò su causa, ni siquiera en el fervor populista pero tengo infinito respeto por los que alli lucharon. Ademas me importa la soberanía, pero la soberanía de Malvinas no nos va a devolver  ni un puto muerto, esos muertos jóvenes, aterrorizados, hambreados, esos muertos niños, a los que nadie les pregunto si querían ser héroes o mártires.

Soy madre, no quisiera haberle dado un hijo a la causa de Malvinas. Este poema habla de madres y de hijos. Uds. saben, dicen que los moribundos piden agua y a su madre. ¿como no conmoverse?

Un poema de Rodolfo Bracelli que lei en el blog de Ignacio 

La cruz del sur

–De espalda, de cara a todo el cielo, aquí estoy:
me han crucificado en el suelo de la tierra, mamá.
Y tengo frío, tanto frío.
Hambre no me queda, estoy anegado de miedo, mamá.
Qué oscura es la noche, esta noche:
sin lucero sin una estrella sin nada de luna.
Si mañana es como hoy, no me despiertes, mamá.
Y cóseme los párpados.

¿Estás? ¿Estás ahí?
Nada, no me responde tu aliento.
Pobrecita mamá, pronto te dirán madre.
Ay, madre, madre, ¿por qué me has abandonado?

–Hijo, hijito, ya vuelvo. He salido a buscar a la patria.
–No vayas, madre, no vayas: a la patria se la han robado.
–Los ladrones, hijo, ¿quiénes son?
–Son ellos, madre: los que miran el desfile desde el palco.
Los biencomidos los bien abrigados los bien seguros los mal nacidos.
Los que nunca se rozaron con el honor.
Los que eructan el grito sagrado.
Ellos, mamá, los siempre ilesos.

((Al estaqueado, contra la tierra tan crucificado,
ahora el cielo lo mira desde muy arriba. Pero no baja.
Lo escucha, pero no suelta palabra.
Se queda en el cielo, el cielo.
¿Indiferente o estupefacto?
¿Aterrado, acielado?
Dios se tapa la cara se tapa la mirada se tapa el horror.
Diosmío, gime Dios.))

(Silencio y sur. Y cruz del sur. Y cruz en el sur.
La escandalosa impunidad de la nieve.
Damas y caballeros, aquí no ha pasado nada. Como siempre.)

–Madre, madre, ¿por qué me has abandonado?
–Hijo, hijito, he salido a buscar a la patria.
–Te dije que no fueras, madre, a la patria se la han robado.
–Encontraré a la patria robada, hijito.
–Vuelve, madre, vuelve…
Pero si mañana es como este 25 de mayo de 1982, no me despiertes.
Y cóseme los párpados.

Foto del Archivo General de la Nación- Costanera 1960/ Esto no es un poema, solo un exceso de puntos y aparte.

Uno se repite. Es de Dios.

Porque las obsesiones no son tantas

Pero insisten, las muy perras.

¿Cuantos lugares?

Haré la nomina (salvo error u omisión, ya se sabe)

París en la primera mitad del siglo XX,

como la pobre  Pizarnik que queria ir al café de Fiore

y no habia Dios que le hiciera entender que ya estaban muertos

los poetas que allì tomaban pernod.

(todo el mundo sabe que Pizarnik era loca

y buscaba irrealidades

como cualquier poeta que se precie)

Amberes por ese asunto de  los puertos

y la idea persistente

de hartarme de galletitas dinamarquesas

(las de las latas lindas)

sin que importe llenar las sabanas

de migas mantecosas e indigestas.

El Turquestan de  Tuñón,

por lo de Blanca Luz, usted comprenderá.

Las fuentes de Roma que me mostrara el Lo se todo.

La tierra de los ancestros,

para encontrar lo que miraron

antes de emigrar

Praga: algo espero de la luz en Praga

de la luz y de ciertas escaleras en la calle.

Granada por Lorca

y Barcelona por las dudas.

Mar del Plata

siempre y cuando pueda volver  aquel febrero

en que todavía no me había besado Jorge

y nos cruzamos  en la peatonal

y me gustaba tanto:

Yo tenia una venda en la cabeza y  13 años.

No es justo olvidarme de Rusia, la gris, tal vez Moscu, quien sabe

alcanza con caracteres cirilicos y un frio de tundra,de estepa

y sobretodos oscuros con cuellos de piel de foca.

Y Grecia, claro, Grecia

supe que allì la gente era feliz

y tomaba vino despreocupadamente.

y Buenos Aires siempre

Buenos Aires tan mugrienta, tan mia, tan subte, colectivo,tren

Y de Buenos Aires el corazón

ni San Telmo, ni la Boca, ni el Obelisco

ni Lavalle con los cines

-y bien podria ser, allì está mi infancia-

nada de Corrientes con librerias

ni siquiera evocarla cuando no dormía la calle.

El corazón está en el rió,

en el acto de ver el rio desde la costanera sur

y soñar con el mar

El corazón està en ese balneario que no existe

donde ahora hay pastos y aves que no me acuerdo como se llaman

y sin embargo

yo veo el rio

huelo su barro, sin necesidad de ir mas allà.

y los fantasmas de aquellas mujeres

siguen riendo

los amantes siguen tocándose

y en el agua marrón los chicos se salpican

fondo barroso

y a veces el agua se va lejos y hay que caminar

(y hay una huella del agua en el barro, ondas en el barro que los pies perciben)

y es tan lindo

bajo el sol del mediodía

y mas atrás, un juego de parque de diversiones

algo simple

tal vez hamacas voladoras, una calesita, poco mas

y cervezas con tapitas que se clavan en el macadam

y bebidas colas de nombres olvidados

olor a aceite de coco y yodo, el bronceador de los pobres cuando no daba para el copertone.

y gritos de nenes que se alejan de las madres dispuestos a perderse

y ser robado por gitanas

y el río haciendo sus trampas de luces, encandilando

y algo mio

anclado ahí.

Un recuerdo de andar en tranvía,

que de tan lejano, parece inventado.

La sangre de las sandias chorreando por las mesas improvisadas,

la sangre marron del rio,

y esta foto del Archivo General de la Nacion

que acabo de ver y  dice

Balneario Municipal, 1960

Archivo General de la Nacion. Balneario Municipal 1960

el deseo. la mirada, los hombres.

Vi por azar este pequeño fragmento de una película sesentosa, en su estreno: un clásico. Il sorpasso, con Vittorio Gassman.

¿como puede ser que el deseo pueda filmarse? Hay algo de la erótica en la mirada, el ojo que recorta ¿pero como es que eso puede filmarse?

¿que quieren esos que miran? Y entonces me puse a pensar en la mirada. No es poca cosa, tal vez por eso me interesan las fotos, sacarlas, mirar las fotos que otros sacan. Entender esas miradas. Ver lo que miran: tuve una vez una paciente paranoica que en vez de mirar donde su novio miraba, le miraba los ojos, pretendiendo entender que miraba. Sus celos eran devastadores y por supuesto no tenian nada que ver con el amor.

Aca el fragmento y no hay que ser muy ducho en entender peliculas para ver el deseo en toda su espesura.

La mirada humaniza. En el principio de la vida se necesita una mirada con deseo para que pases de ser un cacho de carne a un sujeto humano:  básicamente es  la mirada de la madre.  Imposible no evocar los experiementos siniestros a la manera mengueliana (porque murieron chicos)  de Spitz  Privar a recién nacidos de contacto humano cálido, de mirada humana, en hospitales, donde sin embargo se les daba de comer con unos aparatos y se les proporcionaba abrigo necesario, (y todos murieron o fueron autistas) demostró que necesario es para la sobre vivencia, la mirada, el toque de alguien. Los pibes se murieron por falta de mirada y la ciencia acunò un concepto novedoso, con base empirica: el hospitalismo.

La mirada es lo que te asegura un lugar en el deseo del Otro.  Pero también para crecer como alguien diferente del que mira, hay que poder escaparse a esa mirada, no ser permanentemente  mirado (claramente uno de los primeros juegos que hacen reir a un pibe es el del escondite, taparse para no ser visto, que el Otro desaparezca, aca-ta, aca no ta. ) Aparecer y desaparecer, eso esta en germen en la mayoría de juegos infantiles y cuyo mayor ejemplo es  la escondida. ¿jugaran aun los niños a eso?. En la locura no te podes escapar de la mira del perseguidor, ni aun muerto este (como la madre de Psicosis, del chico Bates)

Cuanto de esta fantasía de poder»mirar todo» «mirar lo que se oculta» está en los reality? Puedo ver hasta lo que no se debe ver. Hay como una fascinación infantil en el control del otro que insiste en  ver todo. Sin embargo todo no se puede ver.

Encuentro esta cita de Nietzche: «No creemos que la verdad continúe siéndolo si se le arranca el velo (que la cubre)…para nosotros es cuestión de decoro no querer verlo todo desnudo, no querer asistir a todas las cosas, no pretender comprenderlo y saberlo todo. ¿Es verdad que Dios ve todas las cosas? – Preguntaba una niña a su madre. -¡Por supuesto! –Y la niña respondía: A mí no me parece decente. ¡Qué lección para los filósofos!»

¿que ves cuando me ves? No hay nada inocente en el ojo que ve. Y aca viene a susurrarme un viejo poema de Machado, desde la neurona al frontis:

«El ojo que ves no es

ojo porque tú lo veas;

es ojo porque te ve.»

Mirar, ser mirado…ver al que ve. Cazarlo con la mirada… Verte a vos, tan lejos, en una fotografía de otros tiempos, cosas de lo humano, que traga con los ojos las realidades, las inventa.

Ah, el deseo. Y la magia de las fotos y del cine que pueden captar esa magia del deseo en las miradas. Que daria yo por verte, dicen los amantes furtivos. 

Claro que no todo se trata de ver, ya decía  Cortazar, «El erotismo es ojos más inteligencia, oídos más inteligencia, tacto más inteligencia, lengua más inteligencia, pituitaria más inteligencia, lo demás es pornografía…»

Hay en la mirada algo que te aloja, o que te da ganas de expulsar al otro. Y si bien podemos exigir que no nos toquen no podemos regular tan claramente la mirada del otro. Eso si, podemos escondernos. Ayer mi nieta empezaba el jardín. Yo le daba precisas instrucciones de que no tenia que decirle boludo a ningún nene, sopena de no ser querida por la maestra. Entonces hace algo maravilloso ¡se tapa con un repasado y dice nene boludo, mientras se ríe!

Mirame, mirame, mirame. 

Tal vez, un milagro va a venir.

No soy creyente. No soy inocente. No creo en gurues -jamás lo haría- y no puedo llamar a nadie Maestro aunque he aprendido de tantos.  Me olvido el horóscopo ni bien lo miro. Jamás de los jamases consultaria a una bruja, a una mentalista, a los que dicen saber.

No hay saber posible sobre el sujeto en devenir. La muerte clausura y la vida fluye, en sus rios caudalosos, que rebasan cause.

Por algo soy psicoanalista, es decir, comulgo con una propuesta que te invita a ponerte en el lugar de «no saber» para que el paciente construya su propio saber.  Mi analista, en eso, es maravillosa. En casi 10 años que voy jamas me dio un consejo, por eso nunca la decepcioné e hice mi camino. Solo dijo alguna vez (y no estaba dirigido a mi) esto que yo hoy les transmito «el sujeto no esta diseñado para ser feliz, entonces se las rebusca».

Tengo hecha carta natal y de ella, casi no recuerdo otra cosa que algo que no me sirvió:  que tengo la energia de los que pueden mover a muchos -mire ud, podia haber llegado a  comandante en jefe de ejercitos revolucionarios. Se ve que me manqué.

No obstante tengo el vicio de leer el I ching, no hace mucho. Revoleo las monedas en el aire y con el libro de cuero negro, que compre de segunda mano busco la ventura (la aventura). A veces lo hago.

La edición que tengo empieza con un poema de Borges -otro agnóstico- y en sus  versos afirma que si bien el porvenir es tan irrevocable como el ayer, tal vez hay grietas (una luz, una hendidura). Por eso, y porque el lenguaje es tan simbólico que podes creer lo que quieras, leo el I ching, a  las perdidas. ¿Si sigo sus oraculos? No, no señor.

Todo esto es para traer una canción de Carlos Varela (que canta eso de » una palabra lo dice todo, y al mismo tiempo no dice nada…»hermoso) cubano de La Habana (tendremos que volver a «la vana» , con mas tiempo) que  trata del acto de revolear las monedas para el Iching, en el aire.

Es una canción, pero podría ser, con justicia, un poema.

Tiras tres monedas al aire
y le preguntas al I Ching,
cómo será el fin,
sabes que no puedo salvarte
pero vienes hasta aquí
a mí,
tal vez, tal vez un milagro baje
un milagro baje hasta aquí.

Tienes miedo de encerrarte
y de no poder salir,
sabes que no quiero escaparme
aunque sospechan de mí
de mí,

tal vez, tal vez un milagro baje
un milagro baje hasta aquí.

Tiro tres monedas al aire
y le pregunto al I Ching
como será el fin,
y aunque ya no pueda salvarte
ven y agarrate de mí,
de mí.
Tal vez, tal vez un milagro baje
un milagro baje hasta aquí,
tal vez.

 

en el 73 no todo era perón.

Amigo, que añito el 73. Yo estaba en el borde, a punto de tirarme a la pileta. El año que terminé la secundaria. Mi año karmico. Allí bordé mi destino, este. No sabía entonces que iba a ser psicóloga. Si me preguntaban si pensaba ser directora de escuela hubiera pensado que estaban en pedo. Mucho menos que terminaría teniendo un blog donde los gomias son peronistas.

Escucho Who y es volver a los 17 después de vivir un siglo, es volver a decifrar signos, etcetera.

Las chicas que teníamos 17 en el 73 somos todavía las chicas que teníamos 17 en el 73 cuando escuchamos esta música. Lo demás es cotillón.

en la foto, soy la quinta empezando de la derecha, la de los ojos no se que, que parece mirar cierto futuro. Ja.